Unbegreiflich! – Sie waren ja schon von Ihrer Liebe bis zur Melancholie genesen; diesen ganzen Monat durch so ruhig!

Ach, mein Freund, die Liebe hat sich für diesen Monat gerächet, alles das Bittere, das auf seine einzelne Tage verteilt sein sollte, goß sie über diese einzige Nacht aus. Eben deswegen bricht die Wolke, weil es nicht zu rechter Zeit regnete.

Ich verstehe noch nichts; – noch gestern abend waren Sie so ruhig, was machte diese plötzliche Veränderung?

Ein wachender Traum, also noch weniger als ein Traum. Wie ich abends auf mein Zimmer trete, schießt der Mond nun eben ein paar Strahlen hinein, und die fallen just auf Blankas Bildnis. Ich seh es an, mich deucht, das Gesicht verzieht sich zum Weinen, und nach einem Augenblick sah ich helle Perlen über seine Wangen rollen. Es war Phantasei; aber Phantasei, die mir alle Wirklichkeit verdächtig machen könnte.

Diese Tränen schwemmten meine ganze Standhaftigkeit weg. Ich hatte eine Nacht – eine Nacht – Glauben Sie es, Freund, unsere Seele ist ein einfaches Wesen – hätte die Last, die diese Nacht auf der meinigen lag, ein zusammengesetztes gedrückt, die Fugen der Teile hätten nachgelassen, und der Staub hätte sich zum Staube versammelt.

Was wollten Sie kennen! – Nennen Sie mir eine Empfindung, ich habe sie gehabt. Immer ward ich von einem Ende der menschlichen Natur zum andern gewirbelt, oft durch einen Sprung von entgegengesetzter Empfindung zu entgegengesetzter, oft durch alle, die zwischen ihnen liegen, geschleift.

Alle Möglichkeiten gingen vor mir vorüber, und notwendig muß ich in einer von ihnen mein Schicksal gesehn haben! – Einmal hatte ich schon das Kloster erbrochen, und führte sie in meine Kammer – wie ich schon an das Brautbette trat, sah mein Vater mit der Miene der väterlichen Wehmut herein – sogleich ließ ich ihre Hand fahren.

In der Tat diese Ideen schien die Vernunft zu erwecken; ich rief »Julius, Julius, sei ein Mann!« – Ja ich sprach das »Julius! Julius!« als wenn es die Standhaftigkeit spräche; aber das »sei ein Mann!« zerschmolz wieder in einen Seufzer der Liebe.

Und ihr göttliches Bild! – ich seh es immer in tausend Auftritten, in tausend Gestalten, wie sie jedem Alter seine Reize abborgte, freimütige Unschuld von der Kindheit, Interesse von der Jugend, und wie ihr die Liebe durch meinen ersten Kuß Schüchternheit gab. Und die heilige Miene ihres itzigen Standes! – sonst kann er ihr nichts geben. Die Flamme der Religion hat schon ihr ganzes Wesen geläutert. Und wir kommen hier nur bis auf einen gewissen Strich – jenseits desselben werden Menschen Schwärmer, aber nicht Engel.

Sie wissen das Ärgste noch nicht; – ich sah noch einmal auf ihr Bildnis, und dachte, was sie in dieser Nacht machte. Wie sie vielleicht über meine Untreue weinte, und der Mond durch ihr kleines Fenster auf ihr Kruzifix und Breviarium schien, ein Strahl fiel etwa auf mein Bildnis, und anstatt daß ich auf dem ihrigen Tränen sah, sähe sie auf dem meinigen spöttisches Lachen. Die Hölle kam ihrer Einbildung zu Hilfe, und das Gewölbe des Kreuzgangs schallte von höllischem Hohngelächter wider.

Auch konnte die einfache unsterbliche Seele diese Vorstellung nicht tragen; – ich verlor eine Zeitlang alle Empfindung, wie ich wieder dachte, war der erste Sturm der Leidenschaft vor diesmal vorbei. Die Periode der Entwürfe nahm schon ihren Anfang.

Wie ich im Vorsaale herumschwankte, hört ich, daß meine Wache vor der Tür schnarchte. Ich habe nie einen Menschen so beneidet, als diesen Trabanten. Wenn er auch liebt, so kann er doch schnarchen, dacht ich. Ich habe ein Herz, und bin ein Fürst; – das ist mein Unglück! – wie soll ich meinen Hunger nach Empfindung stillen! – mein Mädchen nimmt man mir! – und kein Fürst hatte jemals einen Freund. Ach! wer an der Brust eines Freundes liegt, vergesse doch im Glück der Elenden nicht, und weihe guten Fürsten zuweilen eine Zähre. Diese Betrachtungen führten mich auf einen Entwurf. Was hält dich ab, fiel mir bei, entführe sie, und verbirg dich mit ihr in einen Winkel der Erde. Wirf deinen Purpur ab, und laß ihn den ersten Narren aufnehmen, der ihn findet. Nur über die Zeit, wenn dieses geschehen sollte, war ich nicht eins; – zuweilen dacht ich, um meinem Vater Gram zu ersparen, bis auf eine gewisse Periode zu warten. – Sie verstehen mich – aber meistens deucht es mich bis morgen schon zu lange. Die Morgenröte brach eben an, als ich so träumte; ich ging in den Garten, und träumte noch so süß, als Sie mich antrafen.

Freund, sosehr ich von der Liebe taumle, so weiß ich doch noch so viel, daß ich taumle. Sie müssen mich leiten, Aspermonte. Raten Sie mir in Absicht meines Entwurfs! – aber lieben Sie mich auch wirklich?

Die Frage, und was Sie vorhin sagten, beleidigt mich. Haben Sie denn alles vergessen, daß ich mich Ihnen ganz widmete, weil ich Ihr Herz kannte, und wußte, wie selten Fürsten Freunde haben, daß mir selbst der Zweifel aufstieß, ich schätzte vielleicht in Ihnen den Fürsten und nicht den Menschen – wissen Sie es denn nicht mehr, wie wir da ausmachten; ich sollte ganz unabhängig sein – Ihnen sogar insgeheim meinen Unterhalt an Ihrem Hofe bezahlen?

Doch ich geb Ihnen eine entscheidende Probe. Wenn Sie Ihren Entschluß ausführen, und kein Fürst mehr sind, so folg ich Ihnen.

Verschonen Sie mich mit Ihrer Philosophie! – Philosophie für die Leidenschaften, Harmonie für den Tauben.

So sei'n Sie doch wenigstens erst versichert, daß Ihr Entschluß ein Entschluß ist. Ein Traum warf Ihr voriges System um, ein neuer Traum kann Ihr itziges umwerfen; warten Sie wenigstens einen Monat.

Bruder, der Ton, der unter uns herrscht, gefällt mir nicht.

Ich kann hassen, hassen wie ein Mann! – aber es gibt einen gewissen dumpfen Haß, da man nicht gestehen will, daß man sich nicht mehr liebt, den verabscheu ich; – da machen sie denn ohne den Geist der Vertraulichkeit noch immer ihre Gebräuche, und begegnen den Körper der verstorbenen Freundschaft, als wenn sie noch lebte, führen ihn zu Tisch und zu Bett. Wahrhaftig diese Freunde sind ein liebliches Bild, oben die Augen voll Groll, und unten den Mund in einer so natürlich freundlichen Miene, als wenn hölzerne Muskeln am Draht gezogen würden.

Da triffst du einen neuen Charakter. – Sie fürchten immer im Gespräch zusammen auf den streitigen Punkt zu kommen, gehen immer hundert Meilen um ihn herum, reden eher von ostindischen Wundertieren, als von sich. Aber ich will lieber einen frischen Schnitt durch das Geschwür, als daß es unter sich eitere.

Du willst mir antworten, Bruder. Gut, so laß mich erst reden. Du weißt meine Rechte auf Blanka; – das vermindert sie nicht, daß mich mein Vater wegen unsers Streites über sie vor fünf Monaten in den kandischen Krieg, und sie ins Kloster schickte. Ich gebe meine Rechte nicht auf; das mußte ich dir nach meiner Rückkunft von neuem sagen.

Laß mich ausreden. Ich habe ihr eher als du meine Liebe angetragen, vor einer großen Versammlung angetragen, in diesem ganzen Feldzuge, selbst bei königlichen Mahlen sie meine Geliebte genannt; – oft hab ich bei Turnieren die Weiber zischeln hören – »Guido von Tarent! – und sie heißt Blanka.«

Wie ich im Sturm von Kandia die Mauren zuerst erstieg, rief ich ihren Namen laut aus, und das ganze Heer rief ihn nach. Siehe meine Ehre steht zum Pfande, aber ich will sie lösen.

Schweig davon, Bruder. Schönheit ist der natürliche Preis der Tapferkeit; – und dabei haben die Weiber keine Stimme. Fragt man die Rose, ob sie dem, der Geruch hat, duften will? – und wodurch hast du sie verdient, glaube mir, wenn man dich wie ein liebeskrankes Mädchen im Pomeranzenwalde irren sieht, man sollte dich eher für den Preis, als für den Kämpfer halten.

Gut, laß mir meine Rechte auf Blanka – und denn mache was dir gefällt. Sei die Puppe eines erwachsenen Mädchens, komm wie eine zahme Wachtel, wenn sie pfeift, wehr ihr die Fliegen ab, wenn sie schläft! – Sei empfindsam, pflücke Violen, freue dich, wenn die Sonne aufgeht, und wenn sie untergeht. Laß deinen Aspermonte da unterdessen die Tarentiner regieren, was geht's dich an, ob sie glücklich sind oder nicht, genug du weißt dein Mädchen zu lieben; und Trotz sei jedem Sperling geboten.

Und wenn du in ihrem Schöße stirbst, so laß dir dein Grabmal neben den Trophäen unsers tapfern Ahnherrn Theodorichs aufrichten – Laß es den Bildhauer mit Rosen und Weinreben zieren, ein paar schnäbelnde Tauben darauf setzen, unten einen weinenden Amor und eine schlafende Geschichte – aber vor allen Dingen laß ja darauf hauen: »Hier liegt ein Fürst von Tarent«; das kann seinen Nutzen haben, und wenn das Grabmal auch mitten in unserm Erbbegräbnisse stünde. Freilich – – –

Der wird die Operation männlich aushalten! Kann er doch nicht einmal vertragen, daß man den Schaden sondiert. Die Wahrheit nicht hören wollen! – hat der Weichling deswegen den Plato gelesen? Ich lobe mir meinen schlichten Menschenverstand. Handeln, Aspermonte, macht den Mann, und wenn es auf den Punkt kommt, so ist Ihre Philosophie tot, freilich mit hohen Sentenzen einbalsamiert, aber doch tot. Aspermonte will gehen. Bleiben Sie. Diese Liebe zur Spekulation hat er von Ihnen. Und ob ich gleich nie in Ihren Fechtschulen mit Syllogismen gefochten habe, so will ich es Ihnen erweisen, erweisen will ich es Ihnen, Spekulation tötet den Mut. Hm, sagten Sie eben etwas?

Weil ich doch eben im Zorn bin – und darin hat noch niemand wissend gelogen; – was hat denn der Schmetterling für ein Recht mein Nebenbuhler zu sein; woher wissen wir es, daß er Herz hat? hat er je ein Feldlager gesehen? und wie ich es ihm sagte, männliche Tapferkeit verdient allein die weibliche Schönheit! Warum hat sonst das Weib das tiefe Gefühl seiner Schwachheit, und der Mann den Mut? Schon in der Natur des Weibes sehen wir so das Verdienst des Mannes bestimmt, und alle andere Verdienste, Resultate menschlicher Einrichtungen, können dies Gesetz der Natur nicht aufheben. Und er ist ein Weichling. – Können Sie etwas zu meiner Widerlegung hervorbringen?

Nichts? Ich will Ihnen noch mehr sagen. Julius hat die Weichlichkeit zuerst in unser Haus eingeführt; aber er wird ein Herkules gegen seine Nachkommen sein. Weichlichkeit ist das einzige, worin es natürlicherweise der Schüler weiter bringt, als sein Meister, und der letzte sinkt immer am tiefsten, wie der, der auf einen sumpfichten Boden zuletzt tritt, und auch das kommt mittelbar von Ihnen – von Ihnen, Aspermonte. Sind Sie stumm? diese bloß angenommene Kälte verdrießt mich, verdien ich nicht, daß Sie mit mir reden?

Ha, Witzling, ich fühle die ganze Schwere dieser Beschimpfung. – Genugtuung! Er zieht. Ich bin als Fürst über Ihre Beleidigungen; aber ich will hier lieber Beleidigter als Fürst sein; – ziehen Sie!

Guido, Guido, willst du deinen Vater zu seinem Geburtsfest mit Degengeklirre wecken? – Zu Aspermonte. Und Sie ziehen gegen Ihres Herrn Bruder?

Es muß für diesmal genug sein – aber vergessen Sie nicht, nur für diesmal! Zum Erzbischof. Ich zwang ihn.

Sie haben es gesehen, ich bin kein Weichling; aber ein Beweis ist genug, ich werde ihm nie einen zweiten geben.

Wie konnt ich anders, wie konnt ich anders, er brachte mich durch angenommene Kälte aufs Äußerste, sagte mir brennende Beleidigungen mit einem so einfältigen Gesicht, als wenn er auch für die Erbsünde zu dumm wäre.

Wer reizet zuerst, der ein hitziges Wort ausspricht, oder der, der ihn durch tausend Torheiten und stumme Beleidigungen dazu bringt? Wer möchte nicht bersten, wenn er die untätigen Knaben in ihren Sesseln von Weisheit triefen sieht – Da schwatzen sie von Unsterblichkeit, und Freiheit und von dem höchsten Gute, sehen ernsthafter aus als Marcus Porcius Cato, wenn er Bauchgrimmen hatte, und doch hat alles das Geschwätz noch nichts gewirkt, als eine sanfte Leibesbewegung des Schwätzers.

Und alles das wird mit Beispielen großer Männer erläutert. Aber beim Himmel! wer ein Held sein kann, wird kein Geschichtskundiger. – Allein da steht der müßige Julius im Tempel des Nachruhms, bläst den Staub von der Bildsäule Alexanders, setzt einen neuen Firnis über die Nase des Cäsars, und gafft nach der Erbse des Cicero. So viel glänzende Beispiele weiß er! – Lägen große Keime in ihm, er wäre selbst ein Held geworden – oder er hätte sich wenigstens gehenkt! – Wahrhaftig er kann den ganzen Abend Leben und Taten lesen, und doch die Nacht ruhig schlafen.

Aber das sind die Früchte der gepriesenen Ruhe, in der jede Tugend rostet. – O ich fühl es selbst! Warum rief mich mein Vater aus dem Krieg wider die Ungläubigen? – Da sitz ich nun, und muß mir die Zähne stöhren, wenn ich die Nachrichten hör, daß meine Freunde berühmt werden und Stampft mit dem Fuße. das Tedeum singen, wenn Schlachten ohne mich gewonnen werden. – Sein Sie nicht unwillig, Herr Oheim lassen Sie mich wenigstens in die Stangen meines Käfigs beißen.

Wenn das Schimären sind, so geb ich nicht diesen Degenknopf für den ganzen Wert des Menschengeschlechts. Aber ich fühl es hier Indem er sich an die Brust schlägt. daß ich Wirklichkeiten denke.

Laß das gut sein. Aber warum soll denn jedermann so denken, als du, wozu die ewigen Parallelen zwischen dir und Julius?

Macht er nicht diese Parallelen selbst, steht allerorten in meinem Wege, schwatzt wo ich handle, wimmert wo ich liebe?

Herr Oheim, Guidos Entwürfe können alle zerstört werden, aber er gibt keinen einzigen auf. Ich wette gern mit dem Schicksal. Laß es die Ausführung meines Entschlusses setzen, ich setze mein Leben – mich deucht, das Spiel ist nicht ungleich. Da ist meine Hand, schlagen Sie im Namen des Schicksals ein.

Ich weiß, was Sie sagen; ich weiß, eine Schlacht ist gegen einen Streit mit der Kirche nur eine Fechtübung gegen eine Schlacht, aber –

Halt Guido, ich habe schon vieles gehört, was der Oheim nicht hören sollte. Du willst itzt etwas sagen, was der Bischof nicht hören darf. Ab.

Das sieht Guidon nur zu ähnlich – Aufrichtig, Bruder, glaubst du, daß ich noch einmal ein glücklicher Vater werde?

Itzt bin ich es nicht. O wie beugen mich diese Zwistigkeiten! – wenn nur nicht wahre Disharmonie ihrer Charaktere der Grund davon ist!

Ich auch nicht; aber ich habe früh Bemerkungen über den Punkt gemacht. Als Guido noch ein Knabe war, immer im Spiel König sein wollte, und für die Bewunderung seiner Gespielen so gefährlich auf Bäume und Felsen kletterte, daß sie ihn für schwindelnder Angst kaum bewundern konnten; so dacht ich oft: Hilf Himmel, wenn die Leidenschaften des Knaben erst aufwachen!

Sie sind aufgewacht, und siehe, er ist so geizig nach Ruhm, daß es ihn verdrießt, daß es gleichgiltige Dinge gibt, die nicht schänden und nicht ehren. Er wünscht entweder, daß Essen Ruhm wäre, oder daß er gar nichts äße. Was nicht Ehre bringt, glaubt er, bringt Schande, das ist sein Unglück.

Noch gefährlicher, weil er neben Julius steht – Ehe der als ein Kind wußte, was Liebe ist – hatte er schon ihren schmachtenden Blick, von jeher war sein größtes Vergnügen, in der Einsamkeit zu träumen.

In ein so vorbereitetes Herz kam die Liebe früh, aber ebensowenig unerwartet, als ein Hausvater in seine Wohnung – Nun stelle diese Charaktere nebeneinander.

Bruder, das, was du eben da schilderst, und für den besondern Charakter deiner Söhne hältst, ist der allgemeine der Jugend. Es gibt keinen Jüngling von Hoffnung, der nicht einem deiner Söhne gliche. Laß nur erst das wilde Feuer der Jugend verlodern.

Ehe das geschieht, kann vieles verderben. Als wenn das Feuer so stille verlodern würde, ohn etwas zu ergreifen! Wie fürcht ich die romanhaften langsamen Entschlüsse des einen, und das Unüberlegte des andern.

Seitdem ich Blankan ins Kloster bringen ließ, gefällt mir Julius noch weniger, als sonst – und mußt ich nicht diesen Schritt tun? war sie nicht zu tief unter seinem Stande? Erstickte nicht diese Leidenschaft jeden Trieb in ihm zu dem, was groß und wichtig ist?

Gefällt dir denn das nächtliche Irren im Garten und das Verschließen bei Tage? Hast du nicht bemerkt, wie er alles anstarrt, zu allem lächelt, und antwortet wie einer, dessen Seele weit weg ist?

Wenn aber die Sache auch nicht so stände, so verlohnt' es der Mühe nicht, daß man davon spräche. Das, wodurch sie am gefährlichsten scheint, ist, daß sie beide ebendasselbe Mädchen lieben. Aber, glaube mir, Bruder, Guidos Liebe ist keine wahre Liebe, bloß ein Kind seines Ehrgeizes, und sie hat keinen Zug, der nicht ihren Vater verriete.

Richtig – aber das macht die Sache nicht besser. Ich weiß, er verachtet die Weiber, und seine Liebe an sich mag ein sehr unbedeutendes Ding sein, und wenn bloß sie auf Julius' Liebe träfe, dann Bruder könnten wir sicher schlafen; das hieße ein Kind gegen einen Riesen gestellt, und die werden nicht kämpfen.

Aber darin liegt das Schlimme, daß Guidos Ehrgeiz mit Julius' Liebe zusammenstößt, Riese gegen Riese, von denen keiner ein Quentin Kraft mehr oder weniger hat, als der andere; und das gibt hartnäckige, gefährliche Gefechte.

Mein Plan ist dieser – Guido liebt Blankan bloß aus ehrgeiziger Eifersucht, weil sie Julius liebt. Es käme also nur darauf an, diesen auf einen andern Gegenstand zu lenken – Guido hörte alsdenn von selbst auf.

Cäcilia – ich habe sie deswegen eben zu mir rufen lassen, und wie mich deucht, hab ich nicht übel gewählt. Ich muß mich wundern, daß der Jüngling nicht schon längst diesen Plan selbst gemacht hat. Eine solche Schönheit täglich zu sehen –

Wenn er erst das täte! – Weißt du denn nicht, daß es Liebenden Meineid ist, eine fremde Schönheit zu sehen? Wenn nur ein andres lebhaftes Bild in ihrem Gehirn aufsteigt, so glauben sie schon, ihr Herz sei entweiht. Und nimm dich in acht, daß er nicht merke, daß jemand einen solchen Plan hat, viel weniger, daß du ihn hast. Sein Vertrauen, in Absicht der Liebe, hast du verloren, und verliert man das einmal, gewinnt man's nie wieder.

Ich werde mich hüten, und Cäciliens jungfräuliche Bescheidenheit ist mir für das übrige Bürge – Glaubst du wirklich, Bruder, daß ich auf diesem Wege die väterlichen Freuden wiederfinden werde?

Und wie sehr würden sie erhöht werden, wenn Cäcilia meine Tochter würde – zu den häuslichen Freuden eines Greises gehören durchaus Weiber, ihr sanfter Ton stimmt so gut in seinen gedämpften, und rasche Jünglinge und Männer sind doch in seiner Einsamkeit nie recht zu Hause.

Ich danke dir, liebe Tochter – Setze dich – Aber bedenkst du es, daß du mir zu einem neuen Grade meiner Schwachheit Glück wünschest? Ich fühl es, Cäcilia, ich fühl es, daß ich alt werde. Der rosenfarbne Glanz, in dem du noch alle Dinge siehst, ist für mich verbleicht.

Ich lebe nicht mehr, ich atme nur, und das bloße Dasein, ohne die Reize des Lebens, ist das einzige Band zwischen mir und der Welt.

Ich fühle mich – Unmittelbar empfind ich nichts mehr. Nur ein Kanal ist noch übrig, durch den sich Süßes und Bittres in mein Herz ergießen kann – das sind meine Kinder.

Und Sie sagten, Sie empfänden nichts mehr! Warum stellen sich doch die Reichen so gern arm! Was haben Sie nicht schon für eine Quelle von Vergnügen, das aus der Betrachtung eines schönen Charakters fließt. Ihre Kinder zusammengenommen, sind beinahe ein Ideal der männlichen Vollkommenheit. Das Sanfte Ihres Julius –

Meinst du das im Ernste, Cäcilia? – aber auf die Art gewährt mir die weibliche Vollkommenheit dasselbe Vergnügen. – Auch du bist meine Tochter.

Wenn Sie nicht scherzen, so zeigen Sie in Absicht meiner, wie die väterliche Liebe, auch die väterliche Eitelkeit.

Wenn nun meine Kinder der einzige Kanal sind, durch den mir Freuden zufließen können, ist es denn ein Wunder, wenn ich alle in denselben zu leiten suche, und ist die Liebe nicht die größte Wonne des Lebens? – Nicht wie Ruhm und Reichtum, eine Gabe aus den oft schmutzigen Händen der Menschen; nein, ein Geschenk, das die Natur nicht bei ihnen in Verwahrung gab, das sie jedem mit eigner Hand erteilt. Die Liebe des Paars, das heut am Altar steht, ist wie die Liebe unserer ersten Eltern im Paradiese. – Siehe Cäcilia, an seinem sechsundsiebenzigsten Geburtstage redet ein Greis mit Entzücken von der Liebe.

Aber ich verliere meinen Faden – der Strahl der Liebe selbst ist für mein schwaches Herz zu stark, bloß sein Widerschein von meinen Kindern ist für mich – Mädchen, Julius hat ein Herz – nicht seine glänzenden Handlungen, seine Verirrungen sollen zeugen.

Weißt du, weißt du wirklich? Wär er durch die Liebe glücklich! Gäb er mir eine Tochter! Was ist einem Greise lieber, als die weibliche Sorgfalt einer Tochter! Hätte Julius eine Gattin! –

Was für einen Wert könnte sie diesem Reste des Lebens geben, an dessen Ende ich aus ihren Armen unvermerkt in die Arme eines andern Engels gleiten würde – und dieses Weib mußt du sein, Cäcilia!

Itzt noch keine Erklärung, Mädchen – ich weiß, was mir deine jungfräuliche Bescheidenheit für eine geben müßte, und mit der Zeit – – Verstehst du, keine Erklärung!

Bin ich nicht schon Ihre Tochter? und ich will es bleiben, Sie nie verlassen, alles was Ihnen Vergnügen machen kann, schon von ferne ausspähen, immer um Sie sein, wenn mich Ihr Vergnügen nicht selbst abruft, aber –

Itzt keine Erklärung – allein wenn du mir an meinem künftigen Geburtstage Glück wünschest, vielleicht im Namen eines Enkels Glück wünschest, so denk an diese Unterredung. Hörst du, Cäcilia, an diese Unterredung sollst du denken! Komm, das Frühstück wartet auf uns – Deine Hand – Er führt sie ab.

Ruft die Äbtissin – Nonne geht ab. – Ich muß sie sehn, und wenn ein Engel mit einem feurigen Schwerte vor ihrer Zelle stünde, Äbtissin tritt auf. – ich will die Schwester Blanka sprechen.

Ich verstehe Sie – alsdann weiß ich meine Pflichten, und ich werde Ihrem Sohne unter ähnlichen Umständen dasselbe antworten.

Sie sollen mir für sie haften – Nonne oder nicht Nonne! – Was ist älter die Regel der Natur, oder die Regel des Augustins? – in meine Kammer will ich sie führen, und wenn sie eine Heilige geworden wär, und einen Nimbus statt des Brautkranzes hineinbrächte, und wenn der Priester, statt des Segens, den Bannfluch über uns bis ins tausendste Glied ausspräche. In diesem Saal will ich ihren Schleier zerreißen, das schwör ich Ihnen bei meiner fürstlichen Ehre.

Wie ich sage, Sie sollen mir haften. Und find ich zu der Zeit, die Sie wissen, daß der Verdruß nur einen ihrer Züge tiefer gemacht hat – ich werde schon unterscheiden, was die Traurigkeit getan hat – so zerstör ich – merken Sie sich das, Frau Äbtissin! – so zerstör ich Ihr Kloster bis auf den Altar, und Ihre Schutzheilige wird dazu lächeln, wenn sie eine Heilige ist.

Was schied Sie von der Welt – die Andacht oder diese Mauren? Haben Sie nie geliebt? Waren Sie eher Nonne als Weib?

Ach mein Ricardo! – Nach einer Pause. Sie sollen Blanka sehen. Verschließt die äußere Tür und geht ab.

Ich bin nicht Ihre Tochter – ich bin eine Buhlschwester im Nonnenkleide! Sehen Sie das Samenkörnchen der Hoffnung, das er aussäte, ist schon aufgeschossen, Wünsche sind seine Blüten, und wahrscheinlich Verzweiflung seine Frucht. Pflicht und Gelübde habt ihr denn nicht ein einziges Wort der Stärkung für die arme Blanka? – ach sie sind stumm!

Nicht doch, hör ich es doch, wenn die Liebe nur eben Julius lispelt! Äbtissin, sagte er nicht, die Tage der Freude sollten wiederkommen, in einem entfernten Winkel der Erde wiederkommen? Er hält, was er verspricht. Ja ich sehe schon die Fackeln im Kloster, und höre die Tritte der Pferde, und das Geräusch der Segel. – Ha – itzt sind wir da – in dem entferntesten Winkel der Erde! – diese Hütte ist klein; – Raum genug zu einer Umarmung. – Dies Feldchen ist enge – Raum genug für Küchenkräuter und zwei Gräber; und dann, Julius, die Ewigkeit; – Raum genug für die Liebe!

Sein Sie nicht ungeduldig. Ihre seltsame Grille, der Liebe und dem Ehestande auf ewig zu entsagen, erfährt er noch früh genug.

Ich habe überlegt – itzt bin ich entschlossen. – Wie oft hab ich es dir gesagt! Zu viel und zu wenig überlegen, beides macht gleich viel Unzufriedne.

Seltsam! O Cäcilia, Sie sehen die Zukunft der Liebe nicht mit den Augen eines Mädchens! diese rosenfarbne Zukunft, wo jede Stunde ihr Füllhorn von Freuden ausgießt, und verdrängt wird, eh es leer ist. Da ist kein andrer Wechsel, als sanftre Freuden für lebhaftre, der das Leben zu einem Blumenbeet macht, das hier durch die prächtige Rose, und dort durch das bescheidene Veilchen reizt. Aber Sie – ich habe Sie neulich am Brautaltar Ihres Bruders ausgespäht! War doch in Ihrem Auge so gar nichts von dem, was ich in jedem andern sähe. – Andenken oder Ahndung der Liebe!

Und glauben Sie dann auf immer vor der Liebe sicher zu sein? Man kann sie wie das Gewissen mit Mühe auf eine Zeitlang einschläfern, aber beide erwachen zuletzt – und was das schlimmste ist, gemeiniglich zu spät.

Der Riesenschritt der Liebe – Über tausend Bedenklichkeiten und Gefahren. Soll denn ein Verliebter, wie ihr andern vernünftigen Leute, vom Gedanken zum Entschluß, und vom Entschluß zur Tat, Tagereisen hinken?

Sie sind zu rasch! Voreilig ist kein höhrer Grad des Schnellen. In dem zu heißen Strahl der Sonne, der ein Gewächs versengt, wird es nie zeitig. Und was haben Sie itzt von Ihrem Besuche, als einen Widerhaken mehr im Herzen!

Hätten Sie sie gesehn, Sie würden nicht fragen. – O des entzückenden Streites der Religion und Liebe um ihre Seele! Beide vermischten sich so in ihren Empfindungen, daß keine zur andern sagen konnte, diese Träne ist mein, und diese ist dein. Nur einmal sah ich in ihrem Blicke das Lächeln der Liebe – auf ihrem Nonnengesichte, wie eine Rose, die aus einem Grabe blühet. Auch öffnete sie mir ihr Herz nicht, bis es von selbst borst, und versiegelte ihr Geständnis mit einer Ohnmacht, dem Bilde des Todes, wie sie ihre Liebe mit dem Tode selbst versiegeln würde. Kein Geliebter war so glücklich als ich! – ich habe zweimal die Wange eines Mädchens glühen sehn, als sie mir ihre Liebe nicht gestehen wollte, und gestand – Wunderbar! der erste Frühlingstag in einem Jahre zweimal. – Aber nennen Sie mir auch etwas, das ich nicht für Blankan tun will! Die mächtigsten Triebe und Kräfte brütet der Strahl der Liebe in unserm Innersten, das zu erreichen der Strahl jeder andrer Leidenschaft zu kurz ist, und nur ein Verschnittener mag sagen: Die Menschheit ist schwach. Alles in meiner Seele lebet und wirket – Kennen Sie den allmächtigen Hauch im Lenze, so reich an Kraft, daß es scheint, er werde die Grenzen der Schöpfung verrücken, und das Leblose zum Leben erwecken? Ein solcher Hauch hat mein ganzes Wesen durchdrungen – Und alles, was ich vermag, seh ich nicht einmal immer. Nur zuweilen zeigt mir ein Entschluß den ganzen Reichtum der Menschheit – zeigt ihn mir auf einen Augenblick, wie ein Blitz, der durch eine unterirdische Schatzkammer fährt, das aufgehäufte Gold.

Red ich unvernünftig? – Gut, der Himmel und Ihr Mädchen vergeben es Ihnen, wenn Sie in ähnlichen Umständen vernünftig reden!

Und mit ebendiesem Ton haben Sie zu Blanka geredet? Sie haben sie doch nicht gar in Ihren romanhaften Plan blicken lassen?

Romanhaft nennen Sie einen Plan, wozu ein wunderbares Zusammenstoßen von Charakteren und Umständen im geringsten nicht nötig ist, wozu ich kaum einen Menschen brauche? Meine Füße tragen mich über die Grenzen von Tarent. Sehn Sie da das ganze Wunder.

Wunder genug, daß ein Jüngling mit der Kraft, für alles, was groß ist, begabt, diese Kräfte mit einem Liebesliedchen einschlummert! – Aber glauben Sie es mir, Julius, es wird eine Zeit kommen, in der Sie für Hunger nach edlen Taten schmachten werden.

Und ich sag Ihnen, daß ich diesen Ruhm und diese Geschäfte hassen würde, wenn ich Blankan nie gesehn hätte. Es ist nichts in dem Stande eines Fürsten, was sich für mich schickte, von seiner heiligsten Pflicht an bis auf die goldenen Fransen an seinem Kleide – Ach geben Sie mir ein Feld für mein Fürstentum, und einen rauschenden Bach für mein jauchzendes Volk! – einen Pflug für mich und einen Ball für meine Kinder! – Ruhm? – denn mag die Geschichte mein Blatt in ihrem Buch leer lassen – der letzte Seufzer Blankas sei auch der letzte Hauch, den je ein Sterblicher auf meinen Namen verwendet.

Wie listig Sie Ruhm und Pflicht miteinander verwechseln! – Die Menschen sind nicht da, um nebeneinander zu grasen, und ein Mann kann sich mit einem süßern Gedanken schlafen legen, als daß er satt ist! – Es gibt gesellschaftliche Pflichten. Im Schuldbuch der Gesellschaft steht Ihr Leben, Ihre Erziehung, Ihre Bildung, selbst diese Kraft zu sophistisieren. Was steht in Ihrer Gegenrechnung? – Prinz, ein Biedermann bezahlt seine Schulden.

Wahrhaftig, ich bin diesen gesellschaftlichen Einrichtungen viel schuldig. Sie setzen Fürsten und Nonnen, und zwischen beide eine Kluft. Beim Himmel! ich bin der Gesellschaft viel schuldig.

Itzt soll ich kaltes Blut haben – Glauben Sie, daß ich ein Tor sei? – Aber gut, der Staat gibt nur Schutz, und fodert dagegen Gehorsam gegen die Gesetze. Ich habe diesen Gehorsam geleistet, die Rechnung hebt sich.

Meine Behauptung wischt mehr Tränen ab, als die deinige. Siehe Jüngling, dein Vernünfteln ist falsch.

Ist denn Tarent der Erdkreis, und außer ihm Unding? – Die Welt ist mein Vaterland, und alle Menschen sind ein Volk. – Durch eine allgemeine Sprache vereint! – Die allgemeine Sprache der Völker ist Tränen und Seufzer; – ich verstehe auch den hilflosen Hottentotten, und werde mit Gott, wenn ich aus Tarent bin, nicht taub sein! – und mußte denn das ganze menschliche Geschlecht, um glücklich zu sein, durchaus in Staaten eingesperrt werden, wo jeder ein Knecht des andern, und keiner frei ist – jeder an das andere Ende der Kette angeschmiedet, woran er seinen Sklaven hält – Narren können nur streiten, ob die Gesellschaft die Menschheit vergifte! – Beide Teile geben es zu, der Staat tötet die Freiheit – Sehen Sie, der Streit ist entschieden! – Der Staub hat Willen, das ist mein erhabenster Gedanke an den Schöpfer, und den allmächtigen Trieb zur Freiheit schätz ich auch, in der sich sträubenden Fliege. Ach nur zweierlei bitt ich vom Himmel: Blanka, und daß ich keinen Augenblick länger nach Luft, als nach Freiheit schnappe.

Ist das Vorwurf? – – Wissen Sie es, Aspermonte, jeder hat seine eigne Vernunft, wie seinen eignen Regenbogen! – Ich die Vernunft der Liebe; – Sie die Vernunft der Trägheit! – – Wenn wir keinen Augenblick von Leidenschaften frei sind, und die Leidenschaften über uns herrschen, was ist der eingebildete göttliche Funken? da dunsten aus dem kochenden Herzen feinere und kraftlosere Teile – steigen ins Gehirn, und heißen Vernunft. Aber eben deswegen müssen wir nicht streiten. Hören Sie lieber das Resultat meiner Entschließungen – ich kann, ich kann diesen fürchterlichen Monat nicht aushalten – Morgen will ich mit Blanka von hier.

Heute früh wollten Sie noch einen ganzen Monat abwarten, und itzt keinen Tag, und doch haben Sie keinen einzigen Grund zur Flucht mehr, als heute früh.

Ziehen Sie hin, und lassen Sie Ihren Vater in seinem Sterbezimmer umsonst nach einem Sohne suchen – Ach, Sie wissen es noch nicht, was es für eine Wollust ist, einem kranken Vater die Küssen zu legen – Ziehen Sie hin! – Sie haben es noch nicht gesehen, wie ein Sohn jeden Morgen auf dem Gesicht des Vaters nach dem Lächeln der Genesung spürt – wie er auf den Nordwind zürnt, der um das Zimmer des Kranken heult, wenn er schlafen möchte. – Ziehen Sie hin! – Wahrhaftig, Sie können es nicht gesehen haben, wie der schon sprachlose Vater das Gesicht noch einmal nach dem Jüngling drehet, und es nicht wieder wendet. – Ziehen Sie hin!

Aspermonte, der Gedanke an meinen Vater, den Sie mir da erwecken, durchbohrt mir das Herz! – und doch: – meinen Plan auf ewig aufzugeben!

Einen Monat? – Ach ich mag tun was ich will, so bin ich unglücklich – Werd ich am Ende des Monats, Blankan, oder meinen Vater weniger lieben?

Das nicht, aber Sie werden kühler werden – und das ist notwendig – denn auf jeden Fall müssen Sie wählen.

Gut – also einen Monat! – aber das ist ein entsetzlicher Zeitraum – was werd ich in demselben leiden!

Vieles. Aber Sie werden sich auch oft zerstreuen, und wenn Sie Ihrem Schmerz noch so getreu bleiben wollten, so werden Sie doch endlich, wenn Sie lange an dem Gegenstand desselben gehaftet haben, auf einen benachbarten abgleiten und von diesem wieder auf einen andern, und so kommen Sie, ohne es zu wissen, über die Grenzen der Traurigkeit! – dies ist der einzige wahre Trost der Sterblichen, und so kann ein Sklave bei seiner Kette anfangen, und bei einem Göttermahle aufhören – aber ich bitte Sie, Prinz, geben Sie der Zerstreuung nach.

Verzeihen Sie Prinz, ich habe Ihnen Dinge zu sagen, bei denen Sie es vergessen müssen, daß ich ein Mädchen bin, Dinge, die sonst nur der Freund dem Freund, die Freundin der Freundin entdeckt.

Sie wissen es, wie Blanka und ich uns liebten – Wir sind an einem Tage geboren, und füreinander geschaffen. Schon in der frühesten Kindheit, beschworen wir den Bund der unverbrüchlichen Treue, und schlangen die kleinen Arme ineinander, um zusammen durch das Leben zu dringen. – Sie haben mir vieles zu verdanken – durch unsre warme Freundschaft reifte Blankas Herz für ihre überschwengliche Liebe; ich habe diese Liebe genährt und gepflegt, von der Zeit an, da Blanka sprach: »der Prinz ist reizend«, bis dahin, da sie ausrief: »Julius, Julius, Inbegriff aller Vollkommenheiten.«

Ihre Liebe bildete mich zu einem Gotte. – Beim Himmel ich schätzte ihre Lobeserhebungen nicht halb so hoch, wenn sie wahr wären!

Lassen Sie uns von Blanka abbrechen, ich bin nicht gekommen, um zu weinen. Nur das muß ich Ihnen sagen, ich halte ihre Liebe für ein heiliges Feuer, das jeden, der es zu entweihen wagte, verzehren würde.

Haben Sie Geduld, und erfahren Sie hiemit das erste Geheimnis meines Herzens. Ich habe der Liebe auf ewig entsagt, frei geboren, will ich auch frei sterben, ich kann den Gedanken nicht ausstehn, die Sklavin eines Mannes zu werden, das Wort Heirat klingt mir wie ein Gerassel von Ketten, und der Brautkranz kömmt mir vor, wie der Kranz der Opfertiere.

Wollen Sie mich durch eine Schmeichelei erinnern, daß ich ein Mädchen bin? Sie verbinden mich nicht, ich hasse mein Geschlecht, ob ich gleich kein Mann sein möchte.

Ich dank euch, meine Freunde, ich dank euch. Wahrscheinlich feir ich heute meinen Geburtstag als Fürst zum letztenmal. –

Das werden sie nicht, wahrhaftig, das werden sie nicht!

Gnädiger Herr, ich bin ein Bauer aus Ihrem Dorfe Ostiala. Die Gemeine schickt Ihnen den Kranz zum Zeichen ihrer Liebe. Wir können Ihnen nichts Bessers schenken, denn wir sind so arm, daß wir verhungert wären, wenn Sie es gemacht hätten wie Ihr Vater.

O daß die Blumen so lange frisch bleiben, bis ich sterbe. Ich wollte sie über mein Bett aufhängen lassen! – Ihr Duft wär doch wohl Erquickung für einen Sterbenden. – Nimm den Kranz, Julius, er gehört auch unter die Reichskleinodien.

»Gott erhalte Sie und Ihr Haus?« – wenn nur ein Haus erhalten werden könnte, das mit sich selbst uneins ist. Ihr kennet den Schmerz eines Vaters nicht, und vermögt ihn nicht zu kennen, aber ihr wisset doch, daß es schmerzt, ein Gewächs verdorren zu sehn, das man selbst gepflanzt und gewartet hat. Nun so denkt euch den Gram eines Vaters, der die Freude an seinen Kindern verliert.

Diese Freude sollte mir alle Sorgen eurer Erziehung vergelten, aber itzt seh ich's – ich glaubte Vergnügen zu säen, und siehe, ich ernte Tränen. –

Was soll ich von der Zukunft hoffen? – Da ihr itzt schon so handelt, was werdet ihr nicht tun, wenn euch Liebe und Furcht gegen mich nicht mehr zurückhalten! – mit welchen Empfindungen wollt ihr, daß ich sterben soll, wenn ich euch an meinem Todbett sehe? euch beide soll ich segnen, und jeder von euch hält Fluch über den andern für Segen auf sein Haupt? O Julius! o Guido! die ganze Welt läßt diese grauen Haare in Frieden in die Grube fahren – nur ihr nicht, nur ihr nicht – ich bitt euch, lieben Kinder, laßt mich in Ruhe sterben.

Ich versichre Ihnen bei allem, was heilig ist, ich bin unschuldig – und Sie würden meine Mäßigung bewundern, wenn Sie alle Beleidigungen wüßten, die er mir zugefügt hat. – O Bruder, es zerreißt mir das Herz, daß ich so reden muß.

Und die Geduld eines Märtyrers möchte zerreißen, wenn du von Beleidigungen reden kannst. – Keine Beleidigungen, nur die Wahrheit, sollst du mit Mäßigung anhören, wollte Gott, daß du das könntest!

Seid ruhig – ich weiß es genau, in welchem Grad ihr beide schuldig seid. – Aber kannst du es leugnen, Guido, daß du heute den Degen gegen Julius' Freund zogest, in einem Streit über deinen Bruder zogest?

Ich tat es, Herr Vater – aber mein Bruder, und nachher Aspermonte, hatten meine Ehre so tief, und mit so kaltem Blute verwundet; – ich wollte, Sie hätten es gehört, mit welcher Kälte sie meine Ehre –

Schämst du dich nicht von Ehre gegen Bruder und Vater zu reden? Wenn diese Torheit auch die Weisen überschreit, so sollte sie doch wenigstens die Stimme des Bluts nicht übertäuben.

Verzeihen Sie, Herr Vater, meine Ehre ist nichts, wenn sie in Betracht des einen etwas anders ist, als in Betracht des zweiten. –

Halt, Guido, ich hör nicht gern Leute deines Temperaments mit kochendem Blut von Grundsätzen reden – im Affekt trefft ihr sowenig, als andre das rechte Ziel – und seid denn nachher immer bereit, jedes im Affekt gesprochene Wort mit eurem Blute zu versiegeln. Itzt nichts mehr davon, ich will zu einer bequemern Zeit davon mit dir reden – wenn du mehr dazu aufgeräumt bist, einmal mit Ruhm aus einem Feldzuge zurückkommst, oder sonst eben eine große Handlung getan hast.

Ich kann sie finden, wenn du willst: – und du, Julius, kannst mir eine ähnliche geben, du brüstest dich mit deinem Mut, und du mit deiner Philosophie. Eure törichte Liebe zu überwinden, ist eine rühmliche Laufbahn für beide. Laßt sehn, wer am ersten beim Ziel ist! Und daß euch itzt noch die Eifersucht entzweit! Sonst glaubt ich, es sei nichts törichter, als eure Liebe; aber ich habe mich geirrt, eure itzige Leidenschaft ist noch törichter. Unmöglich kann einer von euch Blankan besitzen, sie ist eine Nonne – für euch tot – ihr könnt mit ebendem Recht die schöne Helena, oder Kleopatra lieben. Eure Liebe ist also ein Nichts! – und doch seid ihr eifersüchtig? – Eifersüchtig ohne Liebe: – das heißt keinen Wein trinken, und Torheiten eines Berauschten begehn. – Oder glaubt ihr, der Liebe sei nichts unmöglich? – Versucht es – aber ihr werdet hier alles finden, was den Menschen aufhalten kann – Schwur und Religion, Riegel und Mauern. – Überleg das, Julius, und hör auf zu trauren.

Ich habe noch nicht einmal so lange getraurt, als ein Witwer um seine Gattin – und Sie sagten ja, Blanka sei tot. Und sehen Sie, meine Klagen sind ja nicht das Haarausraufen am Sarg, es sind ja nur die Tränen am Grabsteine. Sehn Sie meiner Schwachheit etwas nach, lieber Vater!

Ich hab ihr nachgesehn – aber wenn ich es länger tue, so wird meine Nachsicht selbst Schwachheit. Wach endlich auf, und sei das, was du sein sollst – Du bist kein Mädchen, die Liebe ist nicht deine ganze Bestimmung. Du wirst ein Fürst, und mußt dem Vergnügen der Tarentiner dein Vergnügen aufopfern lernen.

Nicht zu viel, mein Sohn – hier ist nichts mehr als ein Tausch. Du gibst ihnen dein Vergnügen, und sie dir ihren Ruhm. In einem Jahrhundert bist du der Fürst, der einzige von allen deinen Tarentinern, den man noch kennt, wie eine Stadt mit der Entfernung verschwindet, und bloß noch die Türme hervorragen; – und doch war jeder vergeßne Tarentiner ein Teil des Staats, ohne den du kein Fürst sein konntest, jeder arbeitete für dich, trug ein Steinchen zu der Ehrensäule, auf die du zuletzt deinen Namen schriebest.

Aber, Herr Vater, wenn ich nun ein verborgnes Leben so begierig suchte, als die Liebe ein dunkles Myrtengebüsch; so tauscht ich auf die Art Schatten für ein wirkliches Gut ein.

Julius, Julius, du bist tief gesunken; – doch ich will mich nicht erzürnen. Ich seh, es ist noch zu früh mit dir vernünftig zu reden – Gründe sind eine stärkende Arznei, und bei dir hat sich die Krankheit noch nicht gebrochen – Dir geht's wie den Leuten, die nichts sehen, weil sie zu lange starr auf einen Gegenstand sahen.

O Sohn, sollte mein graues Haupt nichts über dich vermögen – meine Runzeln nichts gegen ihre reizende Züge, meine Tränen nichts gegen ihr Lächeln, mein Grab nichts gegen ihr Bette?

Julius, dies sind nicht die Tränen eines Mädchens – es sind die Tränen eines Vaters – auch um dich vergieße ich sie, Guido, du gehst mit deinem Bruder zu gleichem Teile – wie du so sprachlos dastehst? – Ich bitt euch, lieben Kinder, macht mir eine Freude, und umarmt euch – sollt es auch nur mit halben Herzen geschehn, ein Schauspiel sein, das ihr an meinem Geburtstag aufführt, – ich will mich täuschen, der getäuschte Zuschauer weint ja auch Freudentränen vor dem Schauplatz! Sie umarmen sich. – Die Wollust hab ich lange nicht gehabt. Er umarmt sie beide. Ich bitt euch, lieben Kinder, laßt dies graue Haar mit Frieden in die Grube fahren.

Meine ganze Seele ist aus ihrer Fassung, ich möchte mir das Gewühl einer Schlacht wünschen, um wieder zu mir selbst zu kommen. – Und das kann eine Träne? Ach was ist der Mut für ein wunderbares Ding! Fast möcht ich sagen, keine Stärke der Seele, bloß Bekanntschaft mit einem Gegenstande – und wenn das ist, ich bitte dich, was hat der Held, den eine Träne außer sich bringt, an innrer Würde vor dem Weibe voraus, das vor einer Spinne auffährt!

Mir nicht, wie kann mir meine Schwäche gefallen! Ich fühle, daß ich nicht Guido bin. Wahrhaftig, ich zittre – o wenn das ist, so werd ich bald auf die rechte Spur kommen! – ich hab ein Fieber.

Laß uns nicht weiter davon reden! – meine itzige Laune könnte darüber verfliegen, und ich will sie nutzen, man muß gewisse Entschlüsse in diesem Augenblick ausführen, aus Furcht, sie möchten uns in den künftigen gereuen. Du weißt es, Bruder, ich liebe Blankan, und habe meine Ehre zum Pfande gegeben, daß ich sie besitzen wollte. – Aber diese Tränen machen mich wankend.

Ich glaube meiner Ehre genuggetan zu haben, wenn sie niemand anders besitzt, wenn sie bleibt, was sie ist – denn wer kann auf den Himmel eifersüchtig sein? Aber du siehst, wenn ich meine Ansprüche aufgebe, so mußt du auch die deinigen mit allen den Entwürfen, sie jemals in Freiheit zu setzen, aufgeben. – Laß uns das tun, und wieder Brüder und Söhne sein! – Wie wird sich unser Vater freuen, wenn er uns beide zu gleicher Zeit am Ziel sieht, wenn wir beide aus dem Kampfe miteinander als Sieger zurückkommen, und keiner überwunden: – und noch heute muß das geschehn, heut an seinem Geburtstage.

Du willst nicht? so kann ich auch nicht. Aber von nun an bin ich unschuldig an diesen väterlichen Tränen, ich schwör es, ich bin unschuldig. Auch ich bekäme meinen Anteil davon, sagt er. – Siehe, ich wälze ihn hiemit auf dich. Dein ist die ganze Erbschaft von Tränen und Flüchen!

Du bist ungerecht – glaubst du denn, daß sich eine Leidenschaft so leicht ablegen lasse, wie eine Grille, und daß man die Liebe an- und ausziehen könne, wie einen Harnisch? – Ob ich will – ob ich will – wer liebt, will lieben und weiter nichts. – Liebe ist die große Feder in dieser Maschine; und hast du je eine so widersinnig künstliche Maschine gesehn, die selbst ein Rad treibt, um sich zu zerstören, und doch noch eine Maschine bleibt?

Wenn das geschieht, so bist du sein Mörder! – Deine Eifersucht wird ihn töten, und hast du nicht eben gesagt, du könntest deine Ansprüche aufgeben, wenn du wolltest – heißt das nicht gestehn, daß du sie nicht liebst, und doch bleibst du halsstarrig? Dein Aufgeben wär nicht Tugend gewesen, aber dein Beharren ist Laster!

Ich will mich erst ausfreuen, daß die Weisheit ebenso eine schlanke geschmeidige Nymphe ist, als die Gerechtigkeit, ebensogut ihre Fälle für einen guten Freund hat. Ich könnte meine Ansprüche aufgeben, wenn ich wollte? – Wenn die Ehre will! – Das ist die Feder in meiner Maschine – Du kannst nichts tun, ohne die Liebe zu fragen, ich nichts ohne die Ehre: – wir können also beide für uns selbst nichts, das, denke ich, ist doch wohl ein Fall.

Hat man je etwas so Unbilliges gehört, die erste Triebfeder der menschlichen Natur mit der Grille einiger Toren zu vergleichen!

Einiger Toren? – Du rasest! – Ich verachte dich, wie tief stehst du unter mir! Ich halte meine Rührung durch Tränen für Schwachheit – aber zu diesem Grade meiner Schwachheit ist deine Tugend noch nicht einmal gestiegen.

Und dabei immer ums dritte Wort von Tugend zu schwatzen! – ich glaube, wenn du nun am Ziel deiner Wünsche bist, und deinen Vater auf der Bahre siehst, so wirst du anstatt nach getaner Arbeit zu rasten, noch die Leichenträger unterrichten, was Tugend sei, oder was sie nicht sei. –

Siehe, du hoffest auf seinen Tod, kannst du das leugnen? glaubst du, daß ich es nicht sehe, daß du alsdenn das Mädchen aus dem Kloster entführen willst? – Es ist wahr, alsdann bist du Fürst von Tarent, und ich bin nichts – als ein Mann. – Aber dein zartes Gehirnchen könnte zerreißen, wenn du das alles lebhaft dächtest, was ein Mann kann. – Gott sei Dank, es gibt Schwerter, und ich hab einen Arm – einen Arm, der noch allenfalls ein Mädchen aus den weichen Armen eines Zärtlings reißen kann! – ruhig sollst du sie nicht besitzen, ich will einen Bund mit dem Geiste unsers Vaters machen, der an deinem Bette winseln wird.

Ich kann nicht weiter, meine Andacht ist Sünde. Julius! immer um den dritten Gedanken dein Bild! Macht das Buch zu und steht auf. Und dieser Wechsel von Metten und Vespern, von Begierden und Reue, das ist es, was sie das Leben nennen, und Jugend, der Frühling des Lebens? Gott, was gibt meiner Seele Friede? – vereinigt diese Empfindungen, von denen eine die andere bekämpft, und diese Gedanken, von denen jeder den andern Lügen straft?

Auf ewig verlassen – auf ewig! hätt ich es von ferne dieser Empfindung angesehen, daß sie so stark wäre! aber bisher hab ich nur auf meine Vereinigung mit Blankan, und nicht auf Trennung von Vater und Vaterland gedacht. Einen Vater am Rande des Grabes verlassen. – Wie wird er sich ängstigen, eh er mein Schicksal erfährt, und wenn er's erfährt, ist er glücklicher, wenn er gewisse Betrübnis für ungewisse Angst eintauscht? – Nie dich wiedersehn, Tarent, nie die Sonne hier heller scheinen, und die Blumen frischer blühn sehn, als an jedem andern Orte! Und ihr Freuden der Rückkunft, bestes Produkt des mütterlichen Landes, ich werde für euch tot sein – nie das Jubelgeschrei des Schiffvolks hören, wenn es diese väterliche Küste sieht – nie in einer Abendsonne die Türme von Tarent wieder glänzen sehn, und mein Pferd schärfer spornen. Niemals werd ich wieder in diesem Saal alles, was ich liebte, an einem Tisch versammlet finden; nie wieder hören, daß mein Vater spricht, »Gott segne euch, meine Kinder!« und alle diese Bande, die ich zum Teil eher trug, als ich die Welt betrat, zerreiß ich um eines Weibes willen! – um eines sterblichen Weibes willen! – nein, nicht für ein sterblich Weib, für dich, Blanka, du bist mir Vaterland, Vater, Mutter, Bruder und Freund!

Ich habe zwanzig Bewaffnete zusammen, und die denk ich in zwei Haufen zu teilen – mit dem einen fallen wir ins Kloster, und versichern uns ihrer Person – der andre soll mit dem Reisegeräte an der Gartentür auf uns warten – ein Schiff liegt bereit, und der Wind ist vortrefflich.

Ich dank Ihnen; aber, lieber Aspermonte, ich hab es nie so stark gefühlt, was Vaterland sei, als itzt.

Ich verlasse es wie ein Weiser das Leben, gerne, aber unwillkürliche Schauer regen sich – und für die kann er nicht.

Ja, und diese melancholischen Empfindungen sind eben die Frucht davon. Ich habe mir das Bild aller dieser Gegenden tief eingeprägt; es ist so angenehm in einer weiten Entfernung die väterlichen Fluren in Gedanken zu durchirren; – das soll mir Stoff für meine zukünftigen schwärmerischen Abende sein. Und ich versichere Sie, es ist hier kein Bach, kein Hügel, der mir nicht durch eine kleine Begebenheit aus meiner Kindheit, oder Jugend merkwürdig wäre – wirklich nur durch kleine Begebenheiten, deren Andenken aber dem Manne, den sie angehn, schätzbarer sind, als eine Weltgeschichte.

Das Zitronenwäldchen, in dem Sie Blankan zum erstenmal sahn, und in dem Sie so oft träumten, haben Sie vermutlich vergessen?

Wie sollt ich, Aspermonte, wie sollt ich das, ich habe darin noch einige unschätzbare Minuten zugebracht, und wenn ich etwas von der Gegend mitnehmen könnte, so sollt es dies Wäldchen sein.

Zuletzt besucht ich noch die Gruft meiner Väter; – ein wahres Bild des Standes der Fürsten, dacht ich, als ich die silbernen Särge, und die verrotteten Fahnen sah! – Bei ihnen ist alles so, wie in jedem andern Stande, die Flittern ausgenommen, die sie allem, was sie angeht, anhängen. Die Hand voll Staub in diesem Sarge, ehemals der große Theoderich, liebte den Schädel in jenem, einst die schöne Agnese! – Können sie doch itzt ruhig schlafen, ohne daß ein Kammerherr im Vorsaal zu zischen braucht: »Pst.« Dieser erstickende Dunst ist wie der Dunst aus der Gruft eines Bettlers, und kein Schmeichler kann sagen, er duftet lieblich. Faulet nicht Theoderichs Hund so gut, als Theoderich, obgleich an seinem Grabe kein verrostetes Schwert und Szepter liegt – Hm, dacht ich, ich werd auch schon vermodern, wenn es gleich in keinem Erbbegräbnis geschieht!

Ihre Anmerkungen sind richtig, aber es lassen sich bei ebender Gelegenheit auch andere machen, die ebenso richtig sind. – Lassen Sie den Stand eines Fürsten seine Flittern haben: – es ist dennoch der, für den Ihre große Seele gemacht ist. Sie verachten die Stände nicht, die diese Flittern nicht haben, denn sie sind Nebenwerk. – Gut, in dem Stande, der sie hat, sind sie auch Nebenwerk – Julius, Sie sind bestimmt, die Glückseligkeit vieler Tausenden zu gründen, und Ihr ganzer Zweck soll nun das Vergnügen und der Zeitvertreib eines einzigen Weibes sein?

Auch auf die Art will ich es Ihnen zeigen, daß ein Fürst Freunde haben kann. Bedenken Sie noch einmal den Tausch, Vater und Vaterland für ein Weib!

Ich bin wie ein Standhafter auf der Folter, Ihre Vorstellungen können mich quälen, aber meinen Entschluß nicht besiegen – Sie haben recht, ich opfere ihr Vater und Vaterland, aber ist ein minder edles Opfer Blankas würdig? – Wann ich für sie diese teuren Gegenstände misse, so wird es mir vorkommen, als wenn sie mit ihr zusammenschmölzen. – Vater und Vaterland will ich in ihr lieben. – Ich bin auf meine eigene Liebe eifersüchtig; nichts soll sie mehr teilen, alles was meine ganze Natur von Neigungen zu äußern Dingen aufbringen kann, soll ihr gehören.

Noch eine Vorstellung, Prinz! Wenn Sie bloß das Glück Ihres Volks nicht machten, so wären Sie zu entschuldigen, aber Sie machen sein Unglück. Ihrem Entschluß zufolge ist Guido sein künftiger Beherrscher.

Um eilf Uhr und an der Eleonorenkirche. – Kleider zum Unkenntlichmachen schick ich Ihnen noch vorher zu.

Noch einen harten Stand hab ich, den Abschied von meinem Vater. – Bedenken Sie, von ihm auf ewig Abschied zu nehmen, ohne daß er's weiß. Sehen Sie, so sehr bin ich Bürge für die Festigkeit meines Entschlusses, daß ich in Rücksicht auf ihn diese Zusammenkunft nicht scheue; – aber sie wird mein ganzes Wesen erschüttern.

Noch immer diese traurende Miene, Julius? – Hast du denn heut nicht einen fröhlichen Blick für deinen Vater an seinem Geburtstage? – Doch genug, ich bitte dich um Verzeihung, wenn ich vorhin zu heftig gegen dich geredet habe.

O mir zerschmilzt das Herz, wenn ich dich nur erblicke. Die Tage der Entwürfe sind bei mir vorbei, und die Zeit der Jugend ist vorüber, wo in einem Wunsche schon tausend andre liegen, wie in einem Samenkorn ein künftiger Wald schlummert. Siehe, hier ist für mich keine Zukunft mehr. Nur dich glücklich und groß zu sehen, das ist mein einziger Wunsch.

Gott! – Doch ich will mich zwingen. Ich habe heut viel getan, viel gelitten, und wie ich denke, einen vergnügten Abend verdient, wenn ich ihn nur haben könnte.

Bruder, ich bin in einer Laune, die sich für einen Geburtstag schickt. Meine Empfindungen sind so melancholisch feierlich. Laß uns eine Flasche zusammen trinken.

In dieser Laune zeigt der Wein, er sei ein Geschenk des Himmels. Da knüpft er die beiden besten Zipfel, die Traurigkeit und Freude haben, zusammen.

Als wenn es heut gewesen wäre. Ich bat nachher den Vater auch um ein Schwert, er gab mir aber das Buch, auf das du geschworen hattest, und sagte, das wär das Schwert eines Geistlichen.

Damals glich ich noch fast dem Askanius; itzt dem Anchises, bald werd ich aufwachen und sagen: Wahrhaftig mir träumte, ich wär Fürst von Tarent! – Er schenkt ein. Wenn ich nur nicht mit Schrecken auffahre!

Aufs Wohl unsers Hauses, und unsers Volks – Sie trinken. Du sorgst zu viel, übersieh denn itzt das Tagewerk. Am Abend duftet alles, was man gepflanzt hat, am lieblichsten. Was geht dich die Nacht an!

Verzeih mir, Bruder, du hast von jeher, von der Zeit an, da du noch dem Askanius glichest, zu viel gesorgt. Und nun sieh dich einmal um, ist dein Leben nicht zu beneiden?

Hast du nicht deine Untertanen glücklich gemacht, und das ohne Geräusch, ohne Revolution, durch ein einfaches Leben, in dem fast jeder Tag wie der andre war? Wenige deiner Taten lassen sich malen, aber wenn sich dein ganzes Leben malen ließe?

Freilich liegt höhere Schönheit in unserm Gehirn, als in unsern Taten, aber dem ohngeachtet kannst du zufrieden sein. Glaubst du, daß unser kleines Fest hier das einzige im Land sei? Jeder Bauer spart seine Henne drauf. Ich weiß, daß, wie einmal bei einem solchen Mahle die Alten so viel von dir schwatzten, ein Kind endlich fragte: »Was ist denn das, der Fürst?« Seine Mutter wußt ihm bloß zu antworten, »das für viele Tausend, was dein Vater für mich und dich ist«.

Ich danke dem Himmel, der mir ein so kleines Land gab, daß meine Regierungsgeschäfte häusliche Freuden sind. Glaubst du, Bruder, daß mir mein innres Haus einmal so viel Freude machen werde, als das äußre?

Nun ich will heut abend auch recht fröhlich sein. Vergessen, daß ich Vater; – Himmel! – Kurz, ich will fröhlich sein. O wenn ich mein künftiges Fest wieder unter meinen Kindern feiern könnte – und Cäcilia wär Julius' Weib! Das Mädchen ist mein Abgott. – Bruder, mein bißchen Klugheit kostet mir sechsundsiebenzig Jahr, und wenn du einen Tag davon nimmst, so nimmst du mir ein Stück von jener, und bei diesem achtzehnjährigen Mädchen blühen Weisheit und Schönheit an einem Morgen, Gewächse verschiedener Himmelsstriche, auf einem Beete, so nahe, daß ihre Farben ineinanderspielen. Und die Bescheidenheit – diese lieblichen Blumen scheuen den Strahl der Sonne, und hauchen im Schatten ihre süßesten Gerüche aus. – Wie muß einem Jüngling, der sie gesehn hat, der Hofweiber ekeln, bei denen Schminke und Witzeln im schändlichen Bunde stehn.

Wenn nur Julius diese Reize fühlte! – es ist noch etwas in der Flasche. Laß uns das auf ein Motto trinken, das sich für Greise schickt. – Auf ein rühmliches Ende. Sie trinken.

Ganz gewiß, gnädiger Herr, sie können noch nicht hier sein, Ihr Herr Bruder ging kaum fünf Minuten vor uns aus dem Palaste.

O deswegen achtet der Bube auf meine Versicherungen so wenig. – Nichts sollt ich bei Blankan sein? – nicht einmal ein Nebenbuhler, nicht einmal eine Folie, um seinen Glanz zu erheben! Aber beim Himmel! – Siehe, ist das seine Bande, die dort die Justinengasse heraufzieht?

Laß uns etwas abseits treten, und daß du dich nicht unterstehst, einen Finger zu rühren. Allein will ich sie zerstieben, und keiner soll nachher mein Gesicht sehen, ohne zu erröten, von Julius an bis auf den Knaben, der die Fackel trägt.

Hier lassen Sie uns warten. – Einen bessern Abend hätten wir nicht treffen können. Wie schön der Mond scheint!

Vortrefflich, und ich habe nie die Nachtigall zärtlicher schlagen, oder die Grille angenehmer zirpen hören.

Und doch hör ich etwas bange, eher mit dem unruhigen Erwarten einer Braut, als dem raschen Entzücken eines Bräutigams.

Ach Blanka hat auch für mich gebetet; – mein Name in Blankas Stimme im Himmel gehört, was für eine Idee!

Wo? ja dorten, so ist Philipp mit den andern schon an der Gartentür! Eine Pistole, Thomas! – Man möchte die Tür verschließen, wenn man uns so in hellen Haufen anziehen sähe. Ich will allein vorausgehn, und mich des Türhüters versichern. –

Sei ruhig, Bruder! – Du wirst mich nicht hindern. – Marcellus, Ämilius, haltet ihm die Hellebarden vor!

Erst eben starb er – Denn erst eben fuhr der Fluch der Brudermörder durch meine Gebeine! – Seht ihr nicht das Zeichen an meiner Stirne, daß mich niemand töte? Aspermonte, Fluch über mich und dich!

Ach, es war dein Sterbelied – Springt auf, nimmt Guidos blutigen Dolch. Da, Thomas, bring ihn dem Alten, frag ihn, ob das sein und seines Sohnes Blut sei. Bei alledem ist er doch ein Greis – doch ich kann mich ja selbst zum Greise machen! Zieht den Degen. Marcellus führe mein Pferd vor.

Keine Hilfe! Keine Hilfe! Gott! Lieber Doktor, die Natur eines Jünglings ist stark, und meine siebenzigjährige Tugend ist auch stark.

Hilft denn nichts? – Nichts im Himmel und auf Erden? Kein Kraut, kein Balsam, nicht das Leben eines alten Mannes, nicht das Blut eines Vaters? – Lieber Doktor, itzt glaub ich Sympathie, und Wunder, und alles! –

Ach was ist es schwer, sein Unglück zu glauben. Noch immer redet eine innre Stimme so helle dawider. Die Stimme eines Gewissens, wenn ich sie kenne.

Freilich läßt sich die Einbildung nicht so leicht überreden, daß ein Blitz in einem Augenblick die so lang gesehene Ernte dahingenommen –

Und den Acker in Fels verwandelt habe; denn ich werde keine Freuden mehr tragen! – Gut! ich bin Richter. – Also keine Hilfe Doktor?

Für mich? – Mir können Sie helfen, und meinem Sohne nicht? – Gehn Sie. Ihre ganze Kunst ist Lügen – Zornig. Gehn Sie!

Laß mich, laß mich! bist du gekommen, mir meinen Schmerz zu rauben. – Wahrhaftig nicht – Wahrhaftig nicht. Er ist itzt mein Liebstes, itzt hat er keinen Nebenbuhler mehr.

Ich bitte dich, Blanka, bedenke, was Verzweiflung ist, komm mit mir – laß deinen Schmerz Schmerz bleiben, auch ich, ich kann den Anblick des Leichnams nicht aushalten.

O daß der Mensch so über die Erde hingeht, ohn eine Spur hinter sich zu lassen, wie das Lächeln über das Gesicht, oder der Gesang des Vogels durch den Wald!

Siehe, da liegt er im Schöße der Erde – Sonne und Mond halten über ihn den ewigen Zirkeltanz, öffnen und schließen das fruchtbare Jahr; und er weiß es nicht, das Herz, das mich liebte, wird Staub, zu nichts mehr fähig, als vom Regen durchnässet und von der Sonne getrocknet zu werden –

Wer du auch seist, liebes Mädchen, freue dich mit mir. Heut, heut ist endlich der Tag meiner Verbindung! – o was sind mir meine vorige Qualen so lieb!

Aber siehe, es ist schon Mitternacht, alles wartet, und Julius kommt nicht! – Ich bitte dich, warum werden die Hochzeitsgäste so blaß? Siehe, das Schrecken sträubt mir das Haar empor, daß mir seine Spitzen den Brautkranz herabstoßen – Ich unglückliche Braut, da bringen sie Julius' Leichnam!

Merk auf meine Worte, Mädchen, denn ich rede Wahrheit; das Menschengeschlecht wird nimmermehr aussterben, aber unter Tausenden kennt kaum einer die Liebe.

Hilfe, Hilfe! – das Ungeheuer, das alle Augenblicke seine Gestalten verwandelt, verschlingt mich! In was für schreckliche Formen es seine Muskeln wirbelt – ein Leopard – Tiger – Bär! Schreiend. Guido!

Gott sei Dank – ich hoffe der Zufall soll bloß die Wirkung des ersten Schrecken ohne folgende sein. Aber, ich bitte dich, komm mit mir.

Ach ich habe mein Gelübde des ewigen Leidens gebrochen! da erscheint mir Julius der Engel, mit der Schale des Zorns, deren Dunst schon Tod ist – ach ich habe mein Gelübde des ewigen Leidens gebrochen! – geuß deine Schale aus! Julius, es ist eins, Vernichtung oder ewige Qual; und laß keine deiner lindernden Tränen hineinfallen, um sie zu mildern.

Wahrhaftig wir sind unschuldig – sie erfuhr es gleich, und wollte zu ihm, wir hielten sie ab, und da hat sie einige Stunden in wütendem Schmerz zugebracht – Gott, ich möchte das nicht noch einmal sehn! – auf einmal ward sie außerordentlich ruhig, wir brachten sie in ihre Zelle; und so ist sie uns entsprungen.

Julius, diese Erschütterungen sind unnatürlich. Ich seh es, ich seh es, das Ende der Tage ist gekommen, die Schöpfung seufzet den lebendigen Odem wieder aus, und alles, was da ist, gerinnet wieder zu Elementen. Siehe, der Himmel rollet sich angstvoll, wie ein Buch, zusammen, und sein schüchternes Heer entflieht! – Im Mittelpunkt der ausgebrannten Sonne steckt die Nacht die schwarze Fahne auf – Julius, Julius, umarme mich, daß wir miteinander vergehen.

Ha, wie ruhig er schläft, der schöne Schäfer! Laß uns einen Kranz winden, und ihn dem Schlafenden aufs Haupt setzen, daß er, wenn er erwacht, unter den Schäferinnen eine suche, die vor ihm erröte! Leise. aber ich werde zu laut! Pst! Pst! daß der schöne Schäfer nicht erwache! Geht schleichend mit Cäcilia und der Nonne ab.

Stelle mich für ein Gericht von Vätern, und ich will meinen Schmerz verantworten – aber nicht gegen einen Priester. Was väterliche Liebe ist, versteht niemand als ein Vater. Bruder, schwatze von Büchern und Kirchen!

Was! hier ist Tarent, und ich bin Fürst von Tarent! – Und was brauch ich mich darauf zu berufen. Ist es ein Majestätsrecht, sein Haar am Sarge seines Sohnes auszuraufen? – das kann ja jeder Bettler.

Nicht doch – mein Schmerz ist ja so ruhig, und hier bin ich am allerruhigsten, ich seh hier an seinem Leichnam sein ruhiges Lächeln, aber abwesend erscheint er, und fodert mit fürchterlichen Gebärden Blanka und sein Leben von mir.

Gut, Bruder, ich will dich noch eine halbe Stunde allein lassen – aber denn gehst du auch mit, versprich mir das.

Laß ihn ins Nebenzimmer treten, und ruf Guido. Bedienter geht ab. – Kalt, kalt meine Seele, daß der Vater dem Richter nicht ins Amt greife, das ist billig, ich will ja dieses nur einen Augenblick sein, und jenes mein ganzes Leben. Er nimmt unter dem Tuch zu Julius' Füßen Guidos blutigen Dolch heraus, und macht damit die Pantomime, als wenn er auf jemanden zustieße. Gut – Gut – die alten Sehnen sind stärker, als ich dachte – Er legt den Dolch wieder weg.

Hier bin ich Vater – ich hasse das Leben, und ich werde mich an Sie halten; Sie haben es mir gegeben. Verbessern Sie nun, was Sie verdorben haben.

Häufe nicht Sünde auf Sünde! – Verflucht sei die Stunde, in der ich mein Weib zum erstenmal sah; – verflucht jeder Tropfen, den die Hochzeitsgäste tranken, jeder Reigen den sie tanzten; verflucht mein hochzeitliches Bette, und seine Freuden!

Fluchen Sie nicht auf Ihr Leben! Ihren Namen wird die Nachwelt mit Ruhm nennen, aber wenn sie meinen kennt, so hat sie ihn an einer Schandsäule gelesen: – den Tod Vater!

Guido, Guido, dacht ich es, du würdest mir zwei Söhne rauben, als die Hebamme zu mir sprach, »Herr, Ihnen ist ein Sohn geboren«, und dich zum erstenmal auf meine Hände legte? Ach Guido, Guido!

Den Tod Vater! ach man hat mich auf ewig aus dem Tempel des Ruhms ausgeschlossen! und vielleicht bin ich es auch aus den Wohnungen der Seligen. – Nur Tod kann mein Verbrechen tilgen, das Brandmark der Sünde an meiner Stirne auslöschen – den Tod Vater!

Daß ich keinen Vater mehr habe! – Armer alter Mann! Liegt doch genausoviel Unglück auf mir, als mein Gehirn tragen kann; gütiger Himmel, gib nur noch ein Quentchen Unglück mehr, als es trägt! Dann seh ich in der Phantasie meine einträchtigen Kinder immer neben mir. Wer über ein Unglück verrückt ist, sieht ja immer das entgegengesetzte Glück – aber ich bin so ausgezeichnet unglücklich, daß das vielleicht nicht einmal bei mir einträfe. Und soll ich doch noch hier eine angenehme Stunde haben, so muß es ja in der Raserei sein. Nicht wahr, Guido?

Du sollst sterben – als der Vater meiner Untertanen darf ich es nicht leiden, daß unschuldig Blut auf dem Lande klebe, und Krieg und Pest und alle Landplagen herbeirufe – Von meinen Händen, als ein Fürst, sollst du sterben. Daß aber das nicht unbereitet geschehe, wartet im Nebenzimmer ein Pater auf dich.

Erst itzt mag ich mich dir nähern – Verweile, verweile, Märtyrer, wenn du noch nicht in den Wohnungen der Seligen bist, verbirg mich Sünder in deinem Glanze, daß ich mit hineindringe!

Noch einmal umarme mich, mein Sohn! Umarmt ihn mit dem einen Arm, und durchsticht ihn mit der andern Hand. Mein Sohn! Mein Sohn!

Mein oberrichterliches Amt zum letzten Male verwaltet. Itzt gib den Kartäusern Befehl, daß sie mich bei sich aufnehmen, übernimm so lange die Regierung, und laß den König von Neapel wissen, daß er mein Fürstentum in Besitz nehme.

Mein Haus ist gefallen, die jungen Orangenbäume mit Blüte und Frucht sind umgehauen, es wär ein schändlicher Anblick, wenn ich alter verdorrter Stamm allein dastünde. Auch hat mich der Schmerz schon zu einem Kartäuser geweiht. Memento mori.

Ich beschwöre dich, bedenke, was du deinem Lande schuldig bist, und die harte neapolitanische Regierung!