Otra vez, don Juan, me dad,

y otras mil veces los brazos.

Otra y otras mil sean lazos

de nuestra antigua amistad.

¿Cómo venís?

Yo me siento

tan alegre, tan ufano,

tan venturoso, tan vano,

que no podrá el pensamiento

encareceros jamás

las venturas que poseo,

porque el pensamiento creo

que aun ha de quedarse atrás.

Mucho me huelgo de que

os haya en Nápoles ido

tan bien.

Más dichoso he sido

de lo que yo imaginé.

¿Cómo?

Ya os dije, señor

don Luis, cuando por aquí

pasé, que aunque siempre fui

poco inclinado al amor,

de mis deudos persuadido,

de mis amigos forzado,

traté de tomar estado;

siendo así que divertido

en varias curiosidades,

dejé pasar la primera

edad de mi primavera.

Ya sé las dificultades

que hubo en vuestra condición

para esa plática; y que

siempre que en ella os hablé,

hallé vuestra inclinación

muy contraria, habiendo sido

de vuestro divertimiento

lo postrero el casamiento,

pues en libros suspendido

gastabais noches y días.

Y si para entretener

tal vez fatigas del leer,

con vuestras melancolías

treguas tratábades, era

lo prolijo del pincel

su alivio, porque aun en él

parte el ingenio tuviera;

de cuyo noble ejercicio,

que en vós es habilidad,

o gala, o curiosidad,

pudiera otro hacer oficio.

Pues es tanta la destreza

con que sus líneas formáis,

que parece que le dais

ser a la naturaleza;

cuando vuestro huésped fui,

y en esto ocupado os vía,

me acuerdo lo que os reñía.

Pues siendo todo eso así,

ya rendido a la atención

de mis deudos, o a que fuera

lástima que se perdiera,

faltándome sucesión,

un mayorazgo que creo

que es ilustre y principal

y no de poco caudal,

correspondí a su deseo;

y dando, lo que no había

hecho en mi menor edad,

lugar a la voluntad

que hasta entonces no tenía,

tomar estado traté

dando a mi prima la mano,

que es hija del castellano

de Santelmo.

Ya lo sé;

y ya os dije, cuando aquí

al pasar mi huésped fuisteis,

la buena elección que hicisteis.

Pues más lo es hoy.

¿Cómo así?

Como aunque mi pecho ingrato,

por las noticias que tuvo

desde allá, inclinada estuvo

de Serafina al retrato,

después que vio a Serafina,

tan del todo se rindió

que aun yo no sé si soy yo.

Es su hermosura divina,

es su ingenio singular:

de uno y otro soy testigo.

Hoy, en fin, viene conmigo

a ser Venus deste mar

o Flora de sus riberas,

por no perder la ocasión

para nuestra embarcación,

en llegando las galeras.

Su padre con ella viene,

que hasta Gaeta ha querido

acompañarla. Esta ha sido

la causa porque previene

mi amistad adelantarme;

porque, como os ofrecí

ser vuestro huésped aquí

cuando volviese a embarcarme,

he querido prevenirlos

del forzoso inconveniente

de venir con tanta gente;

y así, me atrevo a pediros...

¿Qué?

Que licencia me deis

para ir a mi posada,

que estará ya aderezada.

Notable agravio me hacéis.

¿Soy hombre yo que pudiera,

igual dicha deseando,

nada embarazarme1, cuando

todo Nápoles viniera

con vós?

Ya sé lo que os debo

pero...

No hay qué responder:

o a mi casa o a no ser

más amigos.

No me atrevo

a aventurar amistad

tan segura y verdadera.

¿Tan gran desaire pudiera

hacerse a mi voluntad?

Más y más, cuando por solo esto,

si os digo verdad, estoy

en el gobierno hasta hoy.

¿Cómo?

Como había dispuesto

retirarme a mi hacenduela,

postrado a los desengaños

de mis ya prolijos años;

que como no me desvela

en adquirir, desde el día

que a don Álvaro perdí,

estoy ya violento aquí.

Confieso que no querría

hablaros en esto, pero

ya la plática salió:

¿nunca dél supisteis?

No,

sino el aviso primero,

que fue, habiéndose embarcado

a negocios que en España

tuvo, que esa azul campaña

le sepultó derrotado

del bajel. Desto tuvimos

aviso porque una nave,

que de la tormenta grave

venir a abrigarse vimos,

contó cómo a pique había

visto irse su bajel.

¿Y cómo supo ser él?

Como era desdicha mía.

Venía de Barcelona,

donde el viaje había de hacer,

y lo confirma el no haber

noticia de su persona;

mas no hablemos más en esto.

¿Cuándo decís que vendrá

vuestra esposa?

Ya estará

cerca de aquí.

Pues id presto

a esperarla y a decirla

de mi parte que ir no puedo

a servirla, porque quedo

ocupado acá en servirla.

De esa suerte lo diré,

pues vós...

No me digáis más.

¿Porcia?

¿Señor?

Ya sabrás

(mil veces te lo conté)

las grandes obligaciones

que a don Juan Roca he tenido.

Que eres su amigo te he oído

decir en mil ocasiones.

Pues has de saber, que ya

con su esposa por aquí

vuelve.

¿Serafina?

Sí,

y hasta embarcarse, será

mi huésped.

Yo lo agradezco

de mi parte.

¿Qué te obliga?

Ser Serafina mi amiga,

y pensará que la ofrezco

el hospedaje.

Está bien;

y supuesto, siendo así,

que por ti, Porcia, y por mí

agasajarlos es bien,

te ruego que a tus crïadas

las mandes aderezar

ese cuarto en que han de estar.

Prevenciones excusadas

son: ¿cuándo no está, señor,

uno y otro apercebido

para huéspedes, si has sido

aun más que gobernador,

hostelero?

Mi contento

es festejar a quien pasa.

Paz sea en aquesta casa,

y a ese propósito un cuento.

«Llegando una compañía

de soldados a un lugar,

empezó un villano a dar

mil voces en que decía:

'¡Dos soldados para mí!'.

'Lo que excusar quieren todos

-dijo uno-, ¿con tales modos

pides?'. Y él respondió: 'Sí,

que aunque molestias me dan

cuando vienen, es muy justo

admitirlos por el gusto

que me hacen cuando se van'».

Con esto, pues, y con que

mi amo aquí manda esperar,

dadme los dos a besar,

vós la mano y vós el pie.

Juanete, seas bien venido,

que ya te echaba mi amor

menos viendo a tu señor.

¿Cómo de boda te ha ido?

«Convidole a merendar

un cortesano en el río

a un forastero, y muy frío

le dio un pollo al empezar.

Pidió de beber y estaba

tan caliente la bebida

como fría la comida.

Viendo, pues, que nada hallaba

a propósito, cogió

el pollo, y con sutil traza,

le echó dentro de la taza.

El amigo que tal vio,

'¿Qué hacéis?' dijo. Él impaciente

respondió: 'Así determino

hacer que el pollo enfríe el vino

o el vino al pollo caliente'».

Lo mismo me ha sucedido

en la boda, pues me han dado

moza novia y desposado

no mozo; con que habrá sido

fuerza juntarlos fïel,

porque él con ella doncella,

o él la refresque a ella

o ella le caliente a él.

Deja locuras y di:

¿cómo Serafina viene?

En coche.

Y eso, ¿qué tiene

que ver con lo que yo aquí

te pregunto?

Mucho, puesto

que quien dice en coche, dice

contenta, ufana y felice.

¿Por qué lo dices?

Por esto:

«Murió una dama una noche,

y porque pobre murió,

licencia el vicario dio

para enterrarla en un coche.

Apenas en él la entraban,

cuando empezó a rebullir;

y más cuando oyó decir

a los que la acompañaban

'Cochero, a San Sebastián'.

Pues dijo a voces: 'No quiero;

da vuelta al Prado, cochero,

que después me enterrarán'».

¿A quién tu lengua perdona

con aquesos cuentecillos?

«A cuatro o cinco chiquillos

daba un día en Barcelona

de comer su padre...»

¡Para!

Ya parece que han llegado.

De la boca me han quitado

el cuento.

Señor, repara

en que ya el huésped que esperas

llega.

A recibirle vamos.

En los chiquillos quedamos.

Ya suben las escaleras

y llegan hacia esta parte.

Dadme, ¡oh bella Serafina,

cuya hermosura divina

rayos con el sol reparte!,

a besar la mano, en muestra

del contento y alegría

que hoy tiene esta casa mía

en solo parecer vuestra.

Y perdonad, si no es

capaz esfera, señora,

de las luces del aurora.

Eso a mí me toca, pues...

pues mía la obligación

y la vergüenza de ver

que no pueda merecer

dichas que tan grandes son:

tú seas muy bien venida.

Habiendo de responder

a los dos, bien menester

será que partido os pida;

que a dos favores, ¡ay Dios!,

estilo no hallo oportuno;

y así, no respondo al uno

por no agraviar a los dos.

Mucho me pesa de que

don Juan no os haya excusado,

señor don Luis, este enfado.

No me corráis; pues en fe,

señor don Pedro, de ser

yo tan vuestro servidor,

me hace don Juan este honor.

¿Hay paciencia para ver

una plática molesta

de cumplimientos?

¿Peor

no es oír a un preguntador?

Vamos. Mas, ¿qué salva es esta?

La atalaya ha descubierto

de Nápoles dos galeras

que costeando sus riberas

vienen ya tomando el puerto.

¡Qué placer me da el oír

que vienen!

Es gran placer

al ver los huéspedes, ver

la recua en que se han de ir.

Junto viene todo el bien,

pues en ellas imagino

que el Gran Príncipe de Ursino

vuelve a Nápoles, a quien

es forzoso que reciba,

y aun que en mi casa le hospede,

si quien no es su dueño puede

disponer della.

Así viva

que me hagáis merced de darme

licencia.

No hay para qué

volver a esto, que yo sé

que sabré desempeñarme:

Porcia, lleva a Serafina

bella a su cuarto, y los dos

esperadme en él.

Con vós

saldremos a la marina.

Yo lo permito porque

de los dos acompañado

llegue, si es él, más honrado.

Y yo entre todos iré,

por ver si entre los corrillos

de la bulla hallo lugar.

¿Para qué?

Para acabar

el cuento de los chiquillos.

¿Fuéronse?

Sí, ya se fueron.

¿Pues qué aguarda mi pasión?

¿Qué lágrimas esas son?

Son, amiga, las que fueron,

y pues tú no las ignoras,

no será facilidad

fïarlas a tu amistad.

No sé más de ver que lloras.

Sí sabes, si ya no es

que, de mi olvido ofendida,

te das por desentendida.

No sé qué te diga.

Pues

quedemos solas ahora,

verás si soy la que era.

Julia, salte tú allá fuera.

Vete tú con ella, Flora.

Ven, si desde el mirador

ver las galeras quisieras.

Eso es echarme a galeras,

y a dormir fuera mejor.

¿Estamos ya solas?

Sí.

¿No nos oye nadie?

No.

¿Quién supo mis dichas?

Yo.

Pues oye mis penas.

Di.

Ya te acuerdas, Porcia mía,

de aquel venturoso tiempo

que en Nápoles las dos fuimos

tan amigas, que pudieron

juzgar nuestros corazones,

regidos de un movimiento,

que había en un cuerpo dos almas

o estaba un alma en dos cuerpos.

Ya te acuerdas, no te extrañe

el ver que desde aquí empiezo

las fortunas de un amor

que sabes tú y yo padezco;

porque habiendo de ser este

el vale último, el postrero

trance de mi vida, es bien,

pues las exequias celebro

a una difunta esperanza,

que nada te calle, puesto

que cuanto diga de más,

tendré que sentir de menos.

En fin, ya te acuerdas, digo,

de cuánta ocasión tuvieron

nuestras continuas visitas

para hablarnos, para vernos

yo y don Álvaro, tu hermano.

¿Cómo, ¡ay infeliz!, refiero

su nombre, sin que el dolor,

áspid que abrigué al4 pecho,

pisado de la memoria

que le alimenta acá dentro,

no reviente, inficionando

el aire con mis alientos?

Mas, ¡ay de mí!, que no fuera

tan mortal, tan cruel, tan fiero

veneno que me matara

de una vez, como veneno

que obstinadamente tibio

y porfiadamente lento,

a todas horas está

atormentando y no hiriendo.

De aquellas, pues, continuadas

visitas, Porcia, nacieron

su atención y mi cuidado,

su inclinación y mi afecto;

que aunque es verdad que al principio

le respondí con despegos,

acá en el alma quedaba,

si ahora la verdad confieso,

cierto género de agrado,

cierta especie de contento,

que ni bien era cariño

ni bien dejaba de serlo;

porque a media luz no más

andaba mi pensamiento

en crepúsculos de amor,

si agradezco o no agradezco.

Muy pocas mujeres, Porcia,

o ninguna, se ofendieron

de ser amadas: quien más

llore su aborrecimiento,

a los desaires atienda

de su dama, y verá en ellos

que, aunque el valor los anima,

andan en visos y lejos

rebozados los favores

a sombra de los desprecios.

Dígalo yo, y aun tú puedes

decirlo también, supuesto

que tantas veces me viste

culpar sus atrevimientos.

Escribiome, ya lo sabes;

rompí el papel, no fue exceso;

quiso hablar, no le di oídos;

volvió a escribir, hice extremos;

valiose de ti fïado

de tu amistad, culpé el medio;

persuadísteme, enojeme;

porfió, hice sentimientos;

vile llorar y reíme;

siendo así que a todo esto,

quien me viera el corazón,

viera con cuánto tormento

hace el honor repugnancias

cuando hace el amor esfuerzos.

Una noche que yo acaso

estaba tomando el fresco

a una reja que caía

sobre el mar, pudo encubierto

llegar a hablarme; y después

de los usados afectos

de un rendido, que por ser

lugares comunes, dejo,

palabra me dio de esposo,

con cuyo honestado medio,

si no mejoró su dicha,

mejoró su fingimiento;

pues corriendo desde entonces,

más licencioso el respeto,

fue el desdén el embozado

y el favor el descubierto.

Esto he dicho, por si acaso

lo ignoras; que el más pequeño

escrúpulo no se quede

contra mi honor. En efecto,

desde aquella noche, ¡ay triste!,

hablándonos en secreto,

creció amor correspondido,

aunque vulgares conceptos

dicen que el amor sin trato

ni es amor ni puede serlo.

En este medio, mi padre

trataba mi casamiento

con don Juan Roca, mi primo;

y el tuyo, en aqueste medio,

también trató de ausentarse

por venir a este gobierno,

desde donde le envïó

a España a no sé qué pleitos;

y confiriendo los dos

si sería buen acuerdo

que entre mi boda y su ausencia

nos declarásemos, viendo

que no era justo enojar

a entrambos padres a un tiempo,

sin reservar al delito

sagrado en que retraernos,

hasta la vuelta ajustamos

callar. ¿Cuándo, cuándo, ¡cielos!,

le estuvo mal al amor

el valerse del silencio?

Despedímonos, fïando

él de mi parte el ingenio

con que había de apartar

de mi padre los intentos;

yo fïando de la priesa

en que habían sus deseos

de dar la vuelta a mis brazos.

Mas, ¡oh qué necios!, ¡qué necios

son los que no tienen más

que una esperanza, y sabiendo

que al viento se la quitaron,

vuelven a dársela al viento!

Mi padre, pues, deseaba

ejecutar los conciertos

tratados... ¡Jesús mil veces!

¿Qué tienes?

No sé qué tengo:

no será nada... Y yo atenta

a mi amor y a su respeto,

me valía de razones

contra la razón, diciendo

que el haber de irme sin él

a España... Otra vez ha vuelto

a afligirme la congoja.

¡Válgame Dios! Yo me muero.

Sosiégate, y no prosigas,

si te aflige hablar en esto.

Claro está, pues entra ahora

el decir que en este tiempo

llegó la nueva de que

había don Álvaro muerto,

derrotado de esos mares,

donde ahora, ¡válgame el cielo!,

con la muerte agonizando

parece que le estoy viendo.

¿Serafina? ¿Amiga?

(Extraño

accidente la ha cubierto

el corazón.) ¿Julia? ¿Flora?

Nadie oye, todas subieron

a ver desde el mirador

las galeras en el puerto.

¿Flora? ¿Julia?

Aunque no soy

Flora ni Julia, me atrevo

a entrar hasta aquí, porque

a pedir albricias vengo.

¿De qué has de pedirme albricias,

si buena nueva no espero?

Por eso será mejor;

y por decirla de presto:

tu hermano, señora, ¡vive!

¿Qué? ¿Qué dices?

Lo que es cierto,

con el Príncipe de Ursino

en las galeras ha vuelto.

¿Pues cómo?

No sé de cómos;

que yo decirte no puedo

más de que así como vi

que el aviso no fue cierto,

y vi a tu padre abrazarle,

me he adelantado, creyendo

que cuando nada me valga

me valdrá contar un cuento.

Aunque las albricias mando,

y aunque la nueva agradezco,

tengo mucho que sentir,

más quizá de lo que siento;

que este desmayo me quita

grande parte del consuelo.

¿Desmayo? ¡Cuerpo de Dios!

Que yo pensé que era sueño,

por eso no me asustaba:

asústome ahora y vuelvo

a decirlo a mi señor.

¡Oye!

(Él se va y yo me quedo

con dos gustos y una pena,

tan sola como primero.

Iré a llamar quien me ayude,

pues Serafina no ha vuelto.)

¡Hola! ¿No hay quien me responda?

No me ha sufrido el deseo

de ver a mi hermana hacer

que asista a los cumplimientos

del Príncipe. Y así, a verla

primero que todos, vengo.

Fuera de que el haber visto

con mi padre allá a don Pedro,

el padre de Serafina,

me trae con mejor afecto

a saber si tiene nuevas

della; mas, ¿qué es lo que veo?

¿En mi casa Serafina

tan sola y rendida al sueño?

Poca dicha es de un ausente

hallar su dama durmiendo.

¿Serafina? ¿Dueño mío?

Déjame. Por Dios te ruego,

don Álvaro, no me mates.

Sosiégate.

¿Cómo puedo,

si estoy mirando, ¡ay de mí!,

mi fantasía con cuerpo,

con voz mi imaginación,

con alma mi pensamiento?

Mi bien, mi dueño, mi esposa,

si el verme, por dicha, ha hecho

horror a tus ojos, mira

que vivo estoy.

Ya te entiendo;

y si en venganza me buscas

de que tu fineza ofendo,

de que mi palabra rompo,

bastante disculpa tengo:

contando a tu hermana estaba

que hasta saber que habías muerto,

no me persuadió mi padre

a haber elegido dueño;

viuda de ti me he casado.

Ahora conozco, ahora advierto

que debe de ser verdad

el asombro tuyo, puesto

que no es posible estar tú

casada y no estar yo muerto.

¡Vuelve, vuelve, y no el espanto

te haga decir desaciertos!

Vivo estoy, y aunque corrí

la tormenta que dijeron

y se fue el bajel a pique,

pude sobre sus fragmentos

sustentarme hasta llegar

las galeras que acudieron,

por ser a vista de tierra,

a socorrerme; si tengo

culpa en no escribirlo, ha sido

no haber ocasión de hacerlo.

¡Dame los brazos!

También

ahora conozco, ahora veo

que debe de ser verdad

que vives, Álvaro, puesto

que soy yo tan desdichada,

que aun una dicha que tengo,

no lo es ya, pues muerto o vivo,

de cualquier modo te pierdo.

Luego...

¡Qué pena!

...¿es verdad...

¡Qué ansia!

...que tú...

¡Qué veneno!

...Serafina...

¡Qué dolor!

...como has dicho...

¡Qué tormento!

...estás...

¡Qué rigor!

...casada?

¿Cómo puedo, cómo puedo

decir que sí, si estás vivo,

ni decir que no, si miento?

¡Pues cómo, ingrata, pues cómo!

Llegad las dos. Mas, ¡qué veo!

Buena mi ama.

¿Mi amo vivo?

Pues cesen mis sentimientos,

y dame, Álvaro, los brazos.

¡Ay Porcia!, si esos extremos

son porque me ves con vida,

te engañas, que no la tengo.

Dime Porcia, dime Flora,

y dime tú, Julia, presto,

si es cierto que se ha casado

Serafina.

¿Qué ha sido esto,

mi bien, mi dueño, mi esposa?

Ya no os pregunto si es cierto.

A los dos ese crïado

dijo tu desmayo.

Un yelo

el corazón me cubrió.

Y tanto, que te prometo

que por muerto le ha tenido

gran rato dentro del pecho.

Y es verdad, todo mi mal

fue que le tuve por muerto.

¿Y cómo, mi bien, te sientes?

Aunque rendida me siento

al dolor, sabré al dolor

ponerle tantos esfuerzos

que no te dé otro cuidado.

Aquí viene bien mi cuento:

«A cuatro o cinco chiquillos...»

Quita, loco.

Aparta, necio.

Ello, hay cuentos desgraciados.

Retírate a tu aposento.

Ven, repararás el susto.

Ven, mi amor, mi bien, mi cielo.

¿Que esto escuche? ¿Que esto vea?

¡Oh si fueran los postreros

pasos que diera en mi vida!

Ya ves que dejar no puedo

de ir con ella. Aguarda aquí,

Álvaro, que al punto vuelvo.

Pues yo no he de reventar.

Alguien lo ha de oír: sobre eso

haré que me oigan los sordos.

¡Qué es esto que miro, cielos!

Serafina se ha casado,

y viéndola yo en ajenos

brazos, ¿no pierdo la vida?

Cada día que aquí llego,

os debo nuevas finezas.

Yo soy, señor, el que os debo

nuevas honras cada día,

y nunca os las agradezco;

y esta de haberme traído

hoy a don Álvaro, creo

que no pagaré en mi vida.

Fue notable su suceso,

a vista de tierra estaba,

tormenta, el bajel corriendo

como ya dije; y pasando

las galeras, recogieron

los desperdicios del mar

y a don Álvaro con ellos.

Estaba yo en Barcelona

esperando viaje y, viendo

que llegaba derrotado,

procuré albergarle, siendo

desde allí mi camarada.

No sino crïado vuestro.

¿Has visto a tu hermana?

Sí,

señor.

¡Oh cuánto me huelgo!

¡Qué buen día habrá tenido!

No mucho, porque sospecho

que un accidente que ha dado

aquí a una amiga, la ha puesto

en cuidado de asistirla.

¿Accidente? Dadme, os ruego,

licencia para saber,

gran señor, qué ha sido esto.

A mí para ir a buscar

un grande amigo que tengo.

No es sino enemigo, pues

voy a buscarme a mí mesmo.

Celio, que hemos malogrado

toda la fineza creo.

¿Por qué?

Porque si no veo

a Porcia, ¿de qué el cuidado

ni la prisa me ha servido?

Si su padre te previene

de que otros huéspedes tiene,

no te des ya por sentido

del descuido.

¿Cómo no,

si son siglos los instantes?

Notables sois los amantes.

¿Nunca tú has amado?

Yo

mirón del amor he sido;

y a pagar de mi dinero,

a la que me quiere quiero

y a la que me olvida olvido.

Pues ya no extraño que aquí

me culpes; que quien no tiene

amor, juzgo que se aviene

con quien ama.

¿Cómo?

Así.

Quien ve de lejos danzar

al que más airoso ha sido,

como no oye el dulce ruido

de la música, en juzgar

que está loco, juzga bien;

pues sin compás las acciones

parecen desatenciones,

lo que no sucede a quien

de cerca oye la armonía,

que es alma de su primor.

Así, el que ignora de amor

una y otra fantasía,

a cuyo compás quien ama

se mueve, estar loco puede

juzgar, lo que no sucede

a quien la dulzura inflama

que le negó la distancia;

pues atento al blando son,

no oye voz, no mira acción,

que no le haga consonancia.

Acércate, pues, un poco

al ruido de amor: verás

que está danzando a compás

el que piensas que está loco.

Bien pudiera replicar

que en quien se acerca o se aleja,

aun siendo a compás, no deja

de ser locura el danzar.

Pero no es tiempo, pues vi

que a verte Porcia salió.

Aquí mi hermano quedó.

Pues ya, Porcia, no está aquí;

y si en esto habéis querido

decir que, en dejaros ver,

no tengo que agradecer,

no me doy por entendido

del disfavor.

Son errores;

que cuando tan feliz fuera

que esa atención os debiera,

en quejas, no en disfavores,

la lograra.

¿En quejas?

Sí.

¿De quién tenerlas podéis,

sabiendo yo que sabéis

las finezas que hubo en mí

desde el venturoso día

que en Nápoles os amé?

De vós, pues de vós no fue

estimada la fe mía

en esta prolija ausencia.

Yo sé que me disculpara,

si gente, Porcia, no entrara.

¿Cuánto diera Vuexcelencia

por el estorbo?

No puedo,

¡ay amiga!, sosegar;

y a ti te vuelvo a buscar,

perdido a mi muerte el miedo.

Mas, ¡ay Dios!, ¿quién está aquí?

El Príncipe.

Vuexcelencia

perdone mi inadvertencia.

Confieso que no le vi,

cómo turbada venía.

Yo os agradezco la acción,

porque en vuestra turbación

pueda disculpar la mía.

Pues si turbados los dos

reconocemos estar,

poco tenemos que hablar:

¡mil años os guarde Dios!

En toda mi vida vi

cortesanía más bella.

Fuerza es, señor, ir con ella.

¿Vereisme esta noche?

Sí.

¿Has visto, Celio, en tu vida

plática más bien cortada?

Si tan en sí está turbada,

¿cómo estará prevenida?

¿Quién aquesta dama es?

¿Yo, cómo lo he de decir,

si ahora acabo de venir?

Álvaro lo dirá, pues

a tan buena ocasión viene.

¿Qué te va en esto?

Saber,

no más, quién será mujer

que tanta hermosura tiene.

¡Qué mal descansa un dolor!

Apenas de aquí me fui

cuando ya me vuelvo aquí.

¿Don Álvaro?

¿Gran señor?

¿Quién es una hermosa aurora,

huéspeda de Porcia bella,

con quien el sol es estrella?

(Aparte. Esto me faltaba ahora.)

Esta es, señor, Serafina,

hija de aquel noble anciano

de Santelmo castellano.

Es su hermosura divina.

¿Nunca la habíais visto?

No,

hasta ahora.

Pues yo sí.

Y en lo poco que la oí,

discreta me pareció.

Es su ingenio singular.

¡Hay confusión más extraña!

¿Y qué hace aquí?

Pasa a España.

¿A qué?

Es que va a casarla a ella.

¿Con quién?

Con un deudo.

Y pues,

¿quién aquese deudo es

tan feliz que merecella

pudo?

Don Juan Roca, aquel

caballero que llegó

con mi padre a hablarte.

No

reparé entonces en él,

como no le conocía;

y aun si otra vez le viera,

no sé si le conociera.

Si pudo la amistad mía

mereceros, gran señor,

una fineza, por mí

la habéis de hacer.

Cuanto aquí

tarda vuestra voz, mi amor

tardará en obedeceros.

(¿Hay confusiones más fieras?)

El patrón de las galeras

dice que solo a traeros

hasta aqueste puerto viene,

y que trae orden de que

en él un hora no esté.

Es verdad, ese orden tiene.

Ya os dije que tengo aquí

un huésped a quien quisiera

festejar solos dos días;

ha de ir en ellas y, así,

el dilatarlas...

No puedo,

que está empeñado mi honor

con palabra que al señor

don García de Toledo

le di de no detenellas;

harto lo siento por vós.

(Y porque imagino, ¡ay Dios!,

que se me va un bien en ellas,

que... Mas no imagino nada,

que es necedad, que es locura,

idolatrar hermosura

antes perdida que hallada.)

Pues si eso no puede ser,

bien es que no se dilate

su partida y della trate.

Aunque hoy el Príncipe hacer

no ha querido, o no ha podido,

esta fineza por ti,

tú has de hacer, señor, por mí

otra que humilde te pido.

¿Qué es?

A España me envïaste,

y en el riesgo que me vi

toda la hacienda perdí,

que al partirme me entregaste.

Hallándome en Barcelona

pobre y desnudo, me fue

forzoso volver, porque

mal pudiera mi persona

ir a la corte a pleitear

sin lucimiento y dineros;

y es lo que pedirte quiero,

que me vuelvas a envïar,

pues hay hoy embarcación.

No es el riesgo a que te ofreces,

Álvaro, para dos veces.

Por esa misma razón

te lo suplico, porque

no se presuma de mí

que a la fortuna rendí

valor que de ti heredé.

Aunque agradezco el deseo,

no has de ir...

¿Quién mi muerte ignora?

...por lo menos, por ahora.

¡En qué confusión me veo!

¿Posible, ¡ay de mí!, posible

es que Serafina, a cuya

deidad, idólatra el alma,

sacrificó la más pura

fe que en profanos altares

sacrílegamente injusta

el ara sin sangre mancha,

la imagen sin luz alumbra,

se ha casado? Pero, ¿quién

a un infeliz, desventuras

que padece como proprias,

como ajenas las pregunta?

Cierta es mi muerte, pues es

cierta la mudanza suya.

Creámosla de una vez:

¿de qué sirve andar en busca

de alivio? Que lo peor

no debe dudarse nunca;

y es echar a mal la queja

lisonjear con la duda.

Y aun para que no me quede

en tanta queja ninguna

esperanza de consuelo,

tanto el tiempo me apresura

los términos, que no deja

lugar de quejarme, dura

desdicha; pero no tanto

que ya el dolor no lo supla.

Con mi hermana viene: ¿quién

creerá que cuando más busca

ocasión de hablar la voz

es cuando queda más muda?

¡Oh qué de cosas tenía,

antes de ver su hermosura,

que decir! Pero al mirarla

ya no encuentro con ninguna.

En fin, ¿es fuerza con tanta

prisa partir?

¿Cuándo dura

más que un instante la dicha,

más que un punto el placer?

Nunca.

Y estando yo aquí, ¿por qué

a Porcia se lo preguntas?

Pues nadie mejor que yo,

aleve, falsa5, perjura,

te podrá decir cuán breve

es la edad de la ventura.

Señor don Álvaro, puesto

que satisfagáis la duda

que acaso tuve, os suplico,

no prosigáis, que es injusta

penalidad oír la queja

quien no ha de dar la disculpa.

¿Por qué, ingrata, no has de darla?

Porque no tengo más que una;

y esta muchas veces ya

la he dicho.

Es error; que nunca

son para quien las estima

las satisfaciones muchas;

y una palabra en amor

tanto los sentidos muda,

que, aunque es una en quien la dice,

siempre es otra en quien la escucha.

Vuelve, pues, vuelve a decir

esa razón en que fundas

tu sinrazón.

Ya no puedo,

porque decir que vïuda

de ti me casé, fue bien

cuando tu vista me turba

tanto, que es disculpa ahora

el dar entonces disculpa.

Según eso, ¿mejor fuera

ser hoy, en la opinión tuya,

muerto que vivo?

No sé;

pues pudiera yo, segura

de quien soy, llorarte muerto;

y vivo fuera locura

llorarte, pues la que entonces

era lástima tan justa,

sería liviandad agora,

trocando mi fama augusta,

lástima que fue virtud,

por satisfación que es culpa.

Pues aunque muerto me llores,

o me olvides vivo, escucha,

que has de llevarte mis quejas,

pues me dejas tus injurias.

No he de escucharte.

Escucharme

tienes.

Porcia, ¿no me ayudas

a defender de un peligro

en que ves que se aventura

honor, ser y vida?

Porcia,

¿tú ese peligro no excusas

con mirar quién viene?

Sí,

que yo entre los dos confusa,

ni quito ni pongo amor;

pero hago en esta duda

lo que debo a ser hermana.

Mi cuidado te asegura;

quéjate, suspira, llora,

pues no tienes más fortuna.

Pues si he de escuchar por fuerza,

antes que empieces, escucha:

don Álvaro, yo te amé

cuando imaginé ser tuya;

y pasando mi esperanza

desde perdida a difunta,

me casé. Ahora soy quien soy,

sobre esto tus quejas funda.

¿Qué he de decir si tú lloras?

Engáñaste, si lo juzgas;

si lloran, mienten mis ojos.

¿Es posible que reduzgas

tan fácilmente a ser iras

ya las ternezas? ¿Tan tuyas

son tus pasiones que puedes,

cuando de un rendido triunfas,

llorar y no llorar? ¿Son

las lágrimas, por ventura,

tan bien mandadas que saben

obedecer? Pues si alguna

fineza has de hacer por mí,

sea enseñarme cómo usas

de las lágrimas, si a tiempo

las viertes y las enjugas.

Cuando me acuerdo quién fui,

el corazón las tributa,

cuando me acuerdo quién soy,

él mismo me las rehúsa;

y así, entre estos dos afectos,

como el uno a otro repugna,

las vierte al dolor, y al mismo

tiempo el honor me las hurta,

porque no pueda el dolor

decir que del honor triunfa.

En fin, ¿sientes...

No lo niego.

...ser ajena?

¿Quién lo duda?

Luego...

No hagas consecuencias.

...podré desde hoy...

No arguyas.

...fiado en tu llanto...

¿En qué llanto?

...esperar...

Será locura.

...que algún día...

No es posible.

...se enmiende...

No ha de ser nunca.

...mi desdicha...

Soy quien soy.

...restituyendo...

¡Qué injuria!

...mi perdido bien...

¡Qué engaño!

...a mis brazos?

¿Tal pronuncias?

Sí; y a este efecto...

¡Qué pena!

...tras ti...

Tu peligro buscas.

...tengo de ir...

Mi muerte intentas.

...a España.

Mucho aventuras.

...donde...

Me hallarás ajena.

Serás mía.

¿Yo ser tuya?

¡Un rayo! ¡Válgame el cielo!

¡Ay de mí! ¡Cuánto me asusta

que el aire ejecute el trueno

cuando tú el rayo pronuncias!

Mirad que la pieza ya

de leva el partir anuncia;

y viene por ti tu padre

y tu esposo.

¡Suerte dura!

¡Grave pena!

No te vean

con las dos.

¡Sentencia injusta!

Adiós, Serafina.

Adiós,

don Álvaro.

Piensa...

Juzga...

...que yo he de adorarte mucho.

...que yo no he de amarte nunca.

¿Cánsaste de estar así?

Si es tu gusto el retratarme,

¿cómo puedo yo cansarme

de lo que te agrada a ti?

Muchas veces te pedí,

si bien loco, altivo y vano,

que por mí tu soberano

cielo hiciera esta fineza

de tener de tu belleza

un retrato de mi mano.

Y aunque estoy agradecido

al haberlo tú otorgado,

no sé si me hubiera holgado

de no haberlo yo pedido.

¿Cómo así?

Como rendido

a tanto empeño, no sé

si dél airoso saldré.

Tú, que a ti solo excedías,

¿tanto de ti desconfías?

Sí.

¿Por qué?

Escucha por qué:

de la gran naturaleza

son no más que imitadores

-vuelve un poco- los pintores;

y así, cuando su destreza

forma una rara belleza

de perfección singular,

no es fácil de retratar,

porque como su poder

tuvo en ella más que hacer,

da en ella más que imitar.

Demás, que en una atención

imprime cualquier objeto

con más señas un defeto,

mi bien, que una perfección.

Y como sus partes son

más tratables, se asegura

la fealdad en la pintura;

y así, con facilidad

se retrata una fealdad

primero que una hermosura.

Confieso, esposo, que eso

será en lo perfecto así;

pero no conviene en mí

la razón.

Yo lo confieso

también; que es tanto el exceso

de tu hermosura, que aun esta

disculpa no lo es.

Dispuesta

a oír la razón estoy, ya

que dicho el desaire está.

No está, si oyes la respuesta.

Deste arte la obligación

-mírame ahora y no te rías-

es sacar las simetrías

que medida, proporción

y correspondencia son

de la facción; y aunque ha sido

mi estudio, he reconocido

que no puedo, desvelado,

haberlas yo imaginado

como haberlas tú tenido.

Luego si en su perfección

la imaginación exceden,

mal hoy los pinceles pueden

seguir la imaginación.

Y otra razón...

¿Qué razón?

Fuego, luz, aire y sol niego

que pintarse puedan; luego

retratarse no podrá

beldad que compuesta está

de sol, aire, luz y fuego.

Y así, me doy por vencido,

y te pido, si mi amor

volver quisiere a este error,

no lo permitas, corrido

de ver que no he conseguido

retratarte parecida.

Aunque quedo agradecida

a las razones que das,

ofrezco no volver más,

si me costase la vida,

a dejarme retratar

de ti, porque disgustado

no he de verte.

Que me ha dado

disgusto, enfado y pesar,

no te lo puedo negar,

al ver que solo a este intento

me falta el conocimiento

que tengo de la pintura;

mas culpa es de tu hermosura.

Aquí viene.

¿Quién?

Un cuento.

«Sordo un hombre amaneció;

y viendo que nada oía

de cuanto hablaban, decía:

'¿qué diablos os obligó

a hablar hoy de aquesos modos?'

Volvían a hablarle bien

y él decía: '¿hay tal que den

hoy en hablar quedo todos?',

sin persuadirse a que fuese

suyo el defecto». Tú así

presumes que no está en ti

la culpa; y aunque te pese

es tuya y no la conoces,

pues das, sordo, en la locura

de no entender la hermosura

que el mundo la dice a voces.

¡Qué locura! Ven conmigo.

¿Adónde, mi señor, vas?

Hasta el muelle iré no más,

porque si verdad te digo,

divertirme será bien

deste necio sentimiento.

Pues, ¿es tu divertimiento

el no verme?

Sí, mi bien;

porque solo de esa suerte

que yo me divierta es justo;

pues con no verte, es el gusto

mayor de volver a verte.

No cortesano, señor,

con esas galanterías,

las desconfïanzas mías

quiera divertir tu amor;

ya sé que te llevará

el aplauso que pregona

la fama de Barcelona,

viendo publicadas ya

sus carnestolendas, pues

mil disfrazadas bellezas

merecerán tus finezas.

No desconfïada des

agora en pedirme celos,

que a ti en el mundo no hay quien

darlos pueda.

Yo sé bien,

mejor que tú, tus desvelos.

¿Mejor que yo?

¿Qué mujer

propria más de su marido

que aun él mismo, no ha sabido?

¿Eso cómo puede ser?

Cierto cura de un lugar

con un vecino reñía

donde su mujer lo oía;

y entre uno y otro pesar,

airado el cura y sañudo,

dijo aquel nombre inhumano

que empezando en 'cor-tesano',

viene a acabar en 'des-nudo'.

Su mujer, a esta ocasión,

dijo con desenvoltura:

«Testigos me sean que el cura

revela mi confesión».

Mira pues si habrá sabido

la mujer en sus defetos

de su marido secretos,

que no sabe su marido.

¡Oh, qué tema tan cansado!

Aunque te enfades de oíllos:

«A cuatro o cinco chiquillos...»

Calla.

¡Oh, cuento desdichado!

Quédate, mi bien, adiós,

que al instante volveré.

Dios te guarde. ¡Oh cuánto fue,

vendado y desnudo Dios,

el imperio tuyo! ¡Oh cuánto

supo rendir y vencer

de tus flechas el poder!

Dígalo yo, pues el llanto

que jamás imaginé

que ver enjuto podría,

tanto a un día y a otro día

domesticado se ve

que no es posible...

¿Señora?

¿Qué tienes? ¿Qué ha sucedido?

Llamando a la puerta...

Di.

Vi que era un hombre vestido

de marinero.

Pues bien,

¿qué quiere?

Tiemblo el decirlo;

darte...

¿Qué?

Una carta.

¿Cúya?

De Porcia.

¿Y eso ha podido

turbarte?

¿Pues no, si es,

ya que la verdad te digo,

don Álvaro el marinero?

¿Le has visto tú?

Yo le he visto.

¿Dístete por entendida

de que él fuese?

Fue preciso.

¿Y qué te dijo?

Que a ti

te lo dijese, me dijo.

Pues di que no te atreviste,

medrosa de mi castigo;

y, como que de ti sale,

añade de cuánto es digno

el disfraz, y haz de manera

que sin verme (¡estoy sin juicio!)

ni que sepa que lo sé,

se vuelva al instante mismo.

Yo lo haré así.

¿Para qué?

Que habiendo entrado atrevido

yo hasta aquí, porque de casa

salir a don Juan he visto,

ya es excusado que Flora

me diga lo que yo he oído.

Antes parece que no

lo oísteis, pues habiendo sido

lo que os dije, que os volvieseis

sin verme, más es indicio

el atreveros a verme

de no oírlo, que de oírlo.

Es verdad; pero eso fuera,

hermoso imposible mío,

si de un delito no fuese

consecuencia otro delito.

Y pues a verte, no más,

en este traje he venido,

atento solo al recato

con que tu belleza estimo,

con que tu respeto adoro

y con que tu opinión miro;

no tanto extrañes el verme

que, disgustada conmigo,

sea ofensa la fineza

y desmérito el servicio.

Señor don Álvaro, no

penséis que el pararme a oíros

es consentida licencia

que para hablar os permito;

que no es sino turbación

de que, cobrada, os suplico

me hagáis merced de dejar

la plática en los principios.

Y si es verdad que esto puede

ser que sea fineza, os pido

la ilustréis con una acción

digna de vós.

¿Cuál es?

Iros

tan presto que pueda yo

veros a vós persuadido

a que el amor de mi esposo,

la paz del estado mío,

la obligación de mi sangre,

el trato, el gusto, el cariño,

me han trocado de manera

que, robusta encina, fijo

escollo, será más fácil

a los embates continuos

del mar, o a los destemplados

soplos del ábrego frío

moverse, que mi fineza,

si contrastase mi brío

todo el mar lágrimas hecho,

todo el aire hecho suspiros.

¿Qué importará que blasonen

tus altiveces conmigo

de ser al agua y al viento

dura encina, escollo altivo,

si antes que rebelde tronco

fuiste girasol que, al vivo

rayo de amor abrasado,

enamoraste sus visos,

y edificio antes que escollo,

en cuyo apacible sitio

vive amor idolatrado

deste humano sacrificio?

Pues siendo así, ¿cómo puedo

acobardar mis disignios,

si antes de haber sido armada

encina de hojas, yo mismo

reconocí amante flor,

y antes también de haber sido

escollo armado de yedra,

yo te conocí edificio?

No lo niego. Mas también,

si me valgo de ese indigno

concepto que contra mí

hallaron tus desvaríos,

de esa humilde fácil flor

hacer el tiempo ha podido,

con las raíces que ha echado

dentro de mi pecho invicto,

inmortal tronco; y también,

de ese amoroso edificio,

caduca ruina. De suerte

que, uno atento al precipicio

y otro a la raíz atento,

olvidaron sus principios

tanto que, aun no conservando

la memoria del olvido,

han sido, son y han de ser,

en6 fuerza y en desperdicios,

ejemplo de lo que acaba

la carrera de los siglos.

¿Qué siglos? Si aun por instantes

cuentan hoy mis desatinos

la recién nacida edad

de tus rigores esquivos.

Ayer fue cuando me amaste:

no, pues, con tirano estilo

te valgas del tiempo ya,

que ni es ni ha de ser ni ha sido

posible que de un instante

a otro, de uno a otro improviso,

confesando tú que fuiste

primero flor y edificio,

crea yo que tan mudado,

¡oh hermoso, oh bello prodigio,

de lo que fuiste primero

estás tan desconocido.

No la culpa de ese error

quieras partirla conmigo,

don Álvaro, que no es bien

dudar tú lo que yo afirmo.

Demás de que yo, a este efecto,

de ti mismo solicito

valerme; tú mismo sabes

mi honor, mi altivez, mi brío.

Y pues nadie como tú

examinó en los principios

lo ilustre de mis respetos,

lo honrado de mis desvíos,

lo atento de mis decoros,

lo noble de mis disignios,

a ti mismo te examina

en mi favor por testigo;

porque si a ti mismo tú

no te vences, será indicio

que de ti mismo olvidado,

no te acuerdas de ti mismo.

Sí me acuerdo, sí me acuerdo.

¿Cómo, habiendo anochecido,

no hay aquí luz?

¡Mi señor!

¡Muerta estoy!

¡Estoy perdido!

¡Que nunca falte a este paso

galán, hermano o marido!

¿Qué he de hacer?

No sé.

Yo sí.

¿Qué es?

Esperar escondido

en este cancel, que él

entre en su cuarto.

Eso elijo,

no por mi peligro tanto,

como, ¡ay Dios!, por tu peligro.

¡Que esto sin mi culpa pueda

suceder, cielos divinos!

¿Cómo no hay aquí una luz?

Descuido, señor, ha sido

de las crïadas.

Aquí

están ya.

Mucho te estimo

(Esforcemos, corazón,

la pena que no resisto.)

el haber vuelto tan presto.

Unos parientes y amigos

me obligaron a volver

a casa, habiéndome dicho

que importaba que viniese

a ella...

¡Ay de mí!

...a darte aviso

de que han trazado una fiesta...

¡Vivamos, alma!

De un hilo

pendiente estuve.

...en que salen

mañana a los regocijos

de Barcelona, embozadas

sus familias, permitido

uso entre nosotros, pues

lo mejor y más lucido,

con sus mujeres, hermanas

y hijas, tienen por estilo

gozar así los disfraces,

juegos y otros artificios.

Y como este es el primero

año que no los has visto,

han querido festejarte;

y aun a la vuelta imagino

que en la quinta de don Diego

de Cardona, que es el sitio

más deleitoso porque es

sobre el mar, han prevenido

un banquete. De su parte

y de la mía te pido

que te disfraces y salgas

con ellas, que yo el vestido

o traje que tu eligieres,

de aquí a mañana me obligo

a traerte: ¿qué respondes?

¿Tengo yo elección ni arbitrio

más que tu gusto? Él es solo

alma y ley de mi albedrío;

y porque veas, señor,

con cuánto gusto te sirvo,

ven a mi cuarto, que quiero,

ya que este favor recibo

de ti, enseñarte unas muestras

de tela que había traído

a otro propósito, y quiero

que veas la que yo elijo.

¡Quién pudiera de diamantes

no solo hacerte el vestido,

mas para que le pisaras,

irte empedrando el camino!

Aunque yo no te merezca

esas finezas, te afirmo

que las merece mi amor:

ven, pues.

¿Qué haces?

¿Qué? Mi oficio,

que es servirte.

Toma, Flora,

tú esa luz.

Es desatino,

que Flora no ha de hacer más

de aquello que yo la digo;

pues ella me sirve a mí

en ver cómo yo te sirvo.

Señor don Álvaro, ya

que está seguro el camino,

seguidme. 7

Sí haré con harto

temor.

¿De qué?

De haber visto

la verdad de cuán valiente

es en su casa un marido.

Vamos de aquí. Mas... no salgas,

espera.

¿Qué ha sucedido?

Que viene Juanete.

Mata

la luz haciendo algún ruido,

que yo tomaré la puerta

sin que me vea.

Hecho y dicho.

¡Jesús mil veces!

¿Qué es esto,

Flora?

Esto es haber caído,

Juanete.

¿En la tentación

o en qué?

Qué sé yo en qué ha sido;

toma esta vela y volando

ve a encenderla.

¡Jesucristo!

¿Qué es eso?

Ver, aunque a obscuras,

cuán grande espanto has tenido,

pues has barbado de espanto.

¡Que hubiese de dar conmigo!

Pero ya hallé con la puerta.

¿Estás loco?

Lo que digo

es cierto, aquí anda más gente.

¿Señor?

¿Qué voces, qué ruido

es este?

No es nada.

¿Cómo

que no es nada? Es muchísimo.

Yendo a cerrar esa puerta

tropecé: esto solo ha sido.

Más ha sido que eso solo,

pues yo también...

Dilo, dilo.

...tropecé aquí con un hombre

que de tu cuarto escondido

salía.

¡Válgame el cielo!

¿Hombre aquí?

Y nada lampiño.

Yo era, señor, con quien él

dio.

No era, ¡vive Cristo!

Miente, señor, por la barba.

¿Estás loco? ¿Estás sin juicio?

(Mas, ¡ay cielos!, yo lo estoy

si en un instante colijo

que el llevarme Serafina

de aquí, y con traidor aviso

dejar aquí a Flora... Pero,

¿qué es esto? ¡Ay de mí! Yo mismo

miento si lo digo, y miento,

¡ay de mí!, si no lo digo.)

Toma, toma aquesta luz,

que quiero, aunque no imagino

que digas verdad, mirar

la casa; entra, pues, conmigo.

Apuremos, corazón,

todo el veneno al peligro.

Eso, bien podrás no hallarlo;

mas, señor, lo dicho, dicho.

Flora, ¿qué ha sido esto?

Apenas

sabré, señora, decirlo.

Don Álvaro iba a salir;

Juanete a este tiempo vino;

maté la luz; encontrole;

dio voces; don Juan al ruido

salió, y va mirar la casa.

¿Sabes si él ya9 habrá salido?

La casa miré y no hay nadie.

Serafina, ven conmigo

a mi cuarto, escogerás

qué joyas y qué vestido

has de llevar a la fiesta.

Tu gusto solo es el mío;

¡Válgame Dios! ¡Qué de asombros

en solo un instante he visto!

¡Válgame Dios! ¡Qué de cosas

llevo que pensar conmigo!

Tú tienes culpa de todo.

Pícara, lo dicho, dicho.

¡Notable es tu tristeza!

¡Ay, Celio! Tan rebelde la extrañeza

es de mi pensamiento

que solo siento el bien del mal que siento.

Yo juzgaba estos días

pasados que eran tus melancolías

vivir de Porcia ausente;

mas después que su padre cuerdamente

dejó el Gobierno y vino

a Nápoles, ni creo ni imagino

qué, pues favorecido de tu estrella,

con la seña que tienes,

a aquestas rejas cada noche vienes

y tu mal no mejora;

y mas, señor, ahora

que don Álvaro ausente

aun te ha quitado aquese inconveniente.

¿Qué importa, Celio, ver a Porcia bella,

si de mi pena no es la causa ella?

Este divirtimiento

es no más que engañar el pensamiento.

Pues, ¿qué causa has tenido

para que no sea amor este, ni olvido?

Yo la causa dijera

si al hablar no temiera

que ha de calificarse por locura.

Ya que eso se asegura

de la objeción explica tu tristeza.

¿Acuérdaste de ver una belleza

que, huéspeda de Porcia el mismo día

que de España venía,

fue a mis ojos, en espacio breve,

monstruosa exhalación de fuego y nieve?

Bien me acuerdo por señas, que ese día

se fue también; y novedad sería

que en la ausencia empezase tu violencia

cuando se acaban otras en la ausencia.

No porque al primer paso,

antes de ver las sombras del ocaso,

tal vez el sol en nubes se obscurece,

podremos decir dél que no amanece;

no porque al primer susto

del relámpago y trueno

tal vez se desvanezca el rayo, es justo

decir que no fue rayo de iras lleno;

no porque de su seno

nazca tal vez, orilla

del mar, a breve edad la fuentecilla,

donde su cuna en su sepulcro vea,

dirán que su cristal, cristal no sea;

no porque ardiente llama

al primer resplandor con que se inflama

expirase tal vez de un soplo herida,

se dirá que no tuvo ser ni vida;

y no porque, tal vez en el primero

albor, la flor examinase el fiero

yelo que su esplendor adormeciese,

se dirá de la flor que flor no fuese.

Luego no porque hallase en un momento

la nube, el mar, el soplo, el yelo, el viento,

mi amor recién nacido,

sol, rayo, fuente, llama y flor no ha sido.

Bien argüir pudiera

contra aquesa razón, si ya no oyera

en el jardín sonoro el instrumento,

que es la seña de Porcia.

Escucha atento,

que el tono ha de decirme

si llegaré a la reja, o si he de irme;

pues de concierto están nuestros desvelos;

que llegue si es amor, que huya si es celos.

¿Para qué es, amor tirano,

tanta flecha y tanto sol,

tanta munición de rayos

y tanto severo arpón?

Esperando, Porcia bella,

estuve a ver si tu voz

me despedía con celos

o llamaba con amor.

Este es afecto que aunque

no fuera seña en los dos

siempre sucediera; pues

cualquiera dama, señor,

con el amor o los celos

despide o llama.

Es error,

que yo sé alguna que, estando

al revés de esa opinión,

suele llamar con los celos

y con los amores no.

Muy necio será el amante

que, viendo agravio y favor,

haga del uno desprecio

y del otro estimación.

No digo yo que será

cuerdo; solo digo yo

que lo rebelde tal vez

hace su efecto mayor.

Bien mi firmeza amparara

la opinión de esa opinión

si esta noche, como otras,

tuviésemos ocasión

de hablar despacio.

Pues, ¿qué

nos lo embaraza?

El temor

de no estar ya recogido

mi padre, pues le obligó

el disgusto de la ausencia

de mi hermano a la atención

de unos despachos; y así,

lo que haya de hablar con vós

es fuerza que este instrumento

lo acompañe porque no

pregunte por mí escuchando

que aquí divertida estoy,

y pueda también, el ruido

de la música, el rumor

desmentir de nuestras voces.

No será esta la ocasión

primera que hablado haya

en cláusulas el amor,

y fantasías; que todas

compuesta música son.

Pues escuchadme, que tengo

mil cosas que hablar con vós;

y aunque sea desta suerte

importa decirlas hoy.

Mi padre dejó el gobierno,

ya lo sabéis, por razón

de retirarse a vivir

a la aldea de Belflor.

Mi hermano, que embarazaba

aquesta resolución

con haber sin su licencia

ídose sin que él ni yo

sepamos dónde, le ha dado

de apresurar la ocasión

de suerte que irse mañana

intenta de aquí. El dolor

me enmudece, porque haya

en mí tan nueva pasión

que todos canten tañendo

y llorando sola yo.

Bien es menester, ¡oh Porcia!,

disfrazar al dulce son

de ese instrumento esa nueva,

bien como para el dolor

suele dorarse lo amargo

del remedio; aunque mejor

pudiera decir que es

cierta especie de traición

halagar con la dulzura

y matar con el rigor.

¿Quién más que yo deseara...?

Que ha bajado mi señor

al jardín; sus pasos siento.

Esto es cumplir con los dos.

Si celos han de vencerme,

aunque blasones de Dios,

¿para qué es, amor tirano,

tanta flecha y tanto sol?

De celos canta, señal

cierta que al jardín entró.

¿Quién, sino tú, tuvo puesta

en música su pasión?

¿Quién va?

¿Quién es?

Yo soy, Porcia;

que tanto me divirtió

tu voz estando escribiendo,

que su dulce suspensión

me hizo bajar al jardín,

bien que a pesar del dolor

de la ausencia de tu hermano.

En estas rejas estoy,

gozando en ellas el blando

viento que corre veloz,

con mi voz y este instrumento

divertida.

¿Qué mejor?

Y mientras yo me paseo

por él, te ruega mi amor

vuelvas a cantar.

Sí haré,

si en eso gusto te doy;

y mas si te alejas. Pues

volverá a ser la canción...

Amor, si de tus rigores

te vences, ¿para qué son

tanta munición de rayos

y tanto severo arpón?

Ya dice que volver puedes,

pues vuelve a cantar de amor.

¿Puedo llegar, Porcia?

Sí,

que aunque mi padre bajó

al jardín, podrás oírme

el aviso que te doy.

Mañana se va a su aldea,

en ella tiene, señor,

un castillo que del bosque

es rústica población.

Si en achaque de la caza

a él quisieres ir, mejor

en él tendremos mil veces

para hablarnos ocasión.

Digo que iré, Porcia mía,

a verte.

¿Porcia?

¿Señor?

Ya es hora de recogerte.

Fuerza es irme.

Adiós.

Adiós,

y ya que el tiempo me quita

aun esta breve ocasión,

hablando contigo iré,

si no de celos, de amor,

en otro sentido.

¿Cuál?

Eso lo dirá mi voz.

¡Ay mortal ausencia!

¡Ay partida unión!

¡Ay noche sin día!

¡Ay día sin sol!

Ya que de amor y de celos

variar hubo la canción,

fue de ausencia, pues así

también convenga a los dos;

mas con una diferencia:

que ella habla conmigo y yo

con aquel bello imposible,

diciendo de ambos la voz.

¡Ay mortal ausencia!

¡Ay partida unión!

¡Ay noche sin día!

¡Ay día sin sol!

Aquesta la puerta es

de palacio, a quien la fama

de catalán nombre llama

la plaza del Clos; y pues

es aquí donde a parar

todas las máscaras vienen,

donde los músicos tienen

tablado para danzar,

aquí es donde esperaré

ver aquella disfrazada

que, de Flora acompañada,

salió de casa; pues fue

fuerza no haberla seguido

hasta que, desta manera,

de máscara me vistiera

para no ser conocido.

No dudes que aquí, señor,

ocasión de hablar tendrás,

pues al máscara jamás

se le ha negado el favor

de hablar todo el tiempo que

el rostro tenga cubierto,

como no sea descubierto

quién sea.

Notable fue

la introdución destos días,

pues, aunque padre o marido

las acompañen, han sido,

Fabio, las galanterías

permitidas.

Y es de suerte

que, con ser tan belicosa

nación esta y tan celosa,

no ha sucedido una muerte.

Ea, ya en la plaza entrando

diversos disfraces vi.

Verlos podrás desde aquí

pasar tañendo y cantando.

Veniu las miñonas,

a bailar al Clos,

tararera,

que en las Carnestoltas

se disfraz Amor,

taratera.

Veniu los fadrines

al Clos a bailar,

tarareta,

que en las Carnestoltas

Amor se disfraz,

tararera.

¿Qué, bien mío, te parece

desta común alegría?

Que no tuve mejor día

en mi vida, y te agradece

mi amor el haberme hecho

tal festejo.

Para mí

lo fuera también si aquí

la confusión de mi pecho

me le dejara gozar,

aunque en vano me atormento

con mi mismo pensamiento.

Volver quieren a bailar.

Sonau, músicos, sonau.

Prevenid las castañetas.

Què voleu?

Las paraletas

digan tots10.

Que me pleu.

Aven per tot el llogar.

Veniu vosaltres con mí.

Aven, fadrines, de axí

a altre carrer a bailar.

¿Hasla conocido?

Sí;

y el alma me lo dijera

aun cuando yo no supiera

que era ella.

Pues aquí

seguro puedes hablar

mientras embozado estés.

Gozaré la ocasión, pues.

Máscara, ¿queréis danzar

conmigo?

Vuestra esperanza

tarde pienso que llegó.

¿Por qué tarde?

Porque

no estoy para hacer mudanza;

y es vana la pretensión

vuestra.

Pues yo presumía

que una mudanza podría

por mí hacerse.

Es ilusión.

Alguna vez la habréis hecho.

Quizá que por eso estoy

dispuesta a no hacerla hoy

porque la hice ya.

Mi pecho

no debe desconfïar.

El máscara te ha pedido

danza; si te ha conocido

o no ya es fuerza el danzar:

si te conoce, porque

sería descortesía;

y si no, porque sería

cuidado.

Yo danzaré

si tú licencia me das;

que yo por ti me excusaba.

¿Por qué por mí?

Porque estaba

atenta a tu voz no más.

Esto es permitido aquí.

¿Quién será el que a Serafina

más que a las demás se inclina?

En fin, ¿no respondéis?

Sí.

¿Qué es lo que danzar queréis,

máscara? Que ser no quiero

grosera...

Toca el Rugero.

¿Por qué el Rugero escogéis?

Porque, a vuestra vista atento,

decir pueda en esta calma...

Reverencia os hace el alma,

reina de mi pensamiento.

Y más cuando en vós contemplo

que Amor os debe adorar...

...por ídolo de su altar,

por imagen de su templo.

De nada ofenderme quiero,

que quejarse de un rigor...

...licencia daba el amor

a que pueda un caballero.

Mas lo que excusar intento

es que pueda vuestra llama...

...en el sarao a su dama

decirla su pensamiento.

Y así, para cortesía,

esto basta; perdonad.

Bien dice en su brevedad

esa dicha que era mía.

Mejor lo dirá adelante,

avisándoos ofendida.

¿Qué?

Que me importa la vida;

que os volváis luego al instante.

Vamos, amigas, de aquí.

¿Con tanta priesa? ¿Por qué

irte quieres?

No lo sé.

¿No te agrada el puesto?

Sí,

pero ya parece que es

hora que nos recojamos.

Por la Tarazona vamos

a mi quinta.

Mejor es;

que allá, sin publicidad,

nos podremos divertir.

Pues deja ya de venir

gente, los puestos dejad.

Juanete: saber procura,

siguiéndole hasta después,

ese máscara quién es.

Mi cuidado te asegura

de vista, aunque al cabo vaya

del mundo.

¿De qué has quedado

tan triste?

De ver cuán vanas

para mi imposible amor

son todas mis esperanzas.

Presumiendo hallar, ¡ay triste!,

algún alivio a mis ansias,

fleté aquese bergantín

que surto en el mar me aguarda,

y sin despedirme,¡ay cielos!,

de mi padre y de mi hermana,

vine a ver a Serafina,

mal dije, a esa fiera ingrata,

esa esfinge, esa sirena,

ese veneno, esa rabia.

Sin duda es fraile y está

convidado en otra casa,

pues que va con tanta priesa.

Y pues que finezas tantas

merecerla, al verme Fabio,

no han podido una palabra

de agrado, y la última fue

decirme que el que me vaya

su vida importa: ¿qué espero?

Crean mis desconfïanzas

de una vez que ya este bien

se perdió; y pues siempre se halla

el principio del consuelo

con el fin de la desgracia,

tratemos de vivir; toma

estos trajes y estas galas.

Vuélvelos a quien los dio,

que yo, mientras de aquí faltas,

la gente de mar haré

que se junte, porque vayan

por agua y viento mis dichas

a buscar sus esperanzas.

¡Oigan qué transformación!

Aunque no le veo la cara,

que es marinero sé ya,

pues es el traje en que anda.

La resolución más cuerda

es esa.

Porque no haga

mi pena, entrando en consejo

conmigo, alguna mudanza,

ya me hallarás embarcado

cuando vuelvas; porque es tanta

la fe con que a Serafina

ha querido y quiere el alma,

que si a su vida le importa

mi muerte, es justo buscarla.

Voy tras él porque no puedo

verle, mas seguirle basta.

¡Ha del mar!

¿Señor?

¿Es tiempo

para partir, camaradas?

El mejor tiempo es del mundo,

el mar se mira en bonanza.

Pues, ¡alto! ¡A embarcar, amigos!

¡Adiós, adiós esperanzas!

¡Adiós, Serafina!

¡Fuego,

fuego!

¿Qué voces son varias

las que oigo?

A lo que se ve,

toda la quinta se abrasa

de don Diego de Cardona.

(¡Ay de mí! ¡Que en ella estaba

Serafina.! Sentimientos,

no acudáis a la venganza,

sino al reparo.) Venid

conmigo.

(Que fuera extraña

fortuna de mis desdichas

si hubiese venido a darla

la vida cuando ella piensa

que la muerte.)

¡Cielos! Tanta

la violencia es del incendio,

que en un instante a ser pasa

volcán del mar.

¡Fuego, fuego!

¡Entre pavesas y llamas,

monstruo de fuego, humo y polvo,

un caballero a una dama

saca en los brazos!

Amigos:

si esta ruina, esta desgracia,

piadosos os ha traído

para socorrer a tanta

gente como aquí perece,

la más noble, la más alta

será que aquesta hermosura

tengáis un instante en guarda,

en tanto que vuelvo yo

a costa de vida y alma

a su socorro; que son

los que mi favor aguardan

deudos, parientes y amigos.

Bien podéis, señor, dejarla.

Y adiós, que el valor me lleva

y obligaciones me llaman

a su empeño.

¡Fuego, fuego!

¡Señor! ¡Oye! ¡Espera! ¡Aguarda!

Otra vez se arroja allá,

el diablo que tras él vaya.

(¿Quién en el mundo habrá visto

jamás dicha tan extraña?

¿En mis brazos Serafina

no está ya? ¿No está en la playa

aguardando un bergantín?

Pues, ¿qué espera? Pues, ¿qué aguarda

mi amor?) ¡Amigos, al mar!

¿Qué es lo que intentas?

¿Qué trazas?

¿Qué es esto, señor?

Después

lo sabréis. Diga la fama

que siempre la propria dicha

está en la ajena desgracia.

¿Oyen ustedes? ¿Qué digo?

Miren, que aquesa es mi ama.

Como la gente se salve,

la hacienda no importa nada.

De todos no ha perecido

sino sola una crïada

de Serafina.

¡Esperad

que allá con vosotros vaya!

Amigos, esa hermosura

que os entregué desmayada,

restitüid a mis brazos,

que ya...

Señor, ¿con quién hablas?

Con unos hombres del mar,

a quien dejé vida y alma

en Serafina. ¿Haslos visto?

Que debieron de llevarla,

sin duda, a albergar a alguna

de aquesas pobres barracas.

No la llevan sino al mar,

pues aquel bergantín, que alas

le da viento y pies los remos,

lleva a Serafina.

Calla

si no quieres que mi aliento

te abrase.

Gentil venganza;

llévate tu esposa quien

de máscara se disfraza,

siendo un pobre marinero,

y ¿he de pagarlo yo?

Aguarda,

¿el máscara era, ¡ay de mí!,

el marinero que estaba

ahora aquí?

Sí, señor.

Matome mi confïanza.

Pero, ¿qué aguardo que no

me arrojo al mar en venganza

de mi honor?

¿Qué es esto?

Es

una desdicha, una rabia,

una afrenta, una deshonra,

tan grande, ¡ay de mí!, tan rara,

que no me atrevo a decirla

hasta después de vengarla;

y ha de ser desta manera.

¡Espera, ladrón, pirata

destos piélagos! Que yo,

contra el fuego y contra el agua,

lidiaré igualmente. Dadme,

¡cielos!, o muerte o venganza.

Por aqueste «¡hombre a la mar!»

se dijo ya.

¡Al agua, al agua!

A remo y vela el bajel

huye; y él, racional barca,

en vano seguirle intenta.

¡Amparo, cielo!

Él te valga.

«Mandaisme que os avise de qué causa pudo tener a don Juan Roca tantos días sin escribiros. Y aunque quisiera excusarme de hablar en esto, no puedo dejar de obedeceros. Las carnestolendas pasadas, estando en la quinta de don Diego de Cardona, se prendió en ella tan grande fuego que, no sin peligro, pudieron escapar la vida. Don Juan sacó a su esposa desmayada y dejándola, por acudir a las demás, en poder de unos marineros, que no falta quien diga que eran cosarios disfrazados, se hicieron a la mar con ella, arrojándose don Juan desesperado al agua, de donde le sacaron casi muerto algunos que acudieron a favorecerle; y apenas se hubo reparado cuando faltó de su casa sin llevar consigo más que un criado; y hasta hoy no se ha sabido dél ni de su esposa».

No leo más, que no es posible

que rendido, que postrado

el corazón, a los ojos

no salga deshecho en llanto.

¡Oh, válgame Dios, a cuántas

desdichas y sobresaltos

nace sujeto el honor

del más noble, el más honrado!

Aquí el serlo lo disculpe,

pues a los ojos humanos,

por más que esta sea desdicha

no deja de ser agravio.

Diera por saber adónde

don Juan está, y a su lado

correr su misma fortuna,

cuanto soy y cuanto valgo,

para que, juntos los dos,

no dejásemos espacio

escondido de la tierra

que no inquiriésemos, dando,

con la muerte del ladrón

pirata, asombros y espantos

al mundo.

¿Señor?

¿Qué hay, Porcia?

¿Qué es lo que tienes, que hablando

contigo a solas estás,

colérico y enojado?

No sé, Porcia, lo que tengo.

ya que me debe el sentirlo,

también, don Juan, el callarlo.)

Una carta recibí

acerca de los pasados

pleitos de mi residencia.

Pésame de haberte hallado

sin gusto, porque venía

a pedirte mi cuidado,

que me hicieras un favor.

¿Y en qué reparas?

Reparo

en que quien sin tiempo pide,

es fuerza que desairado

quede.

Para ti no hay tiempo:

unos siempre mis halagos

son contigo.

Pues en esa

confïanza a hablarte aguardo,

don Álvaro...

No prosigas.

¿Ves si hay tiempo o no?

Es engaño,

pues en cualquiera diré

que no me hable en él tu labio;

hartas veces te lo he dicho.

¿Qué es lo que ha hecho mi hermano,

señor, para que con él

te dure el enojo tanto?

¿Qué más que, sin mi licencia,

sin saber cómo ni cuándo

ni dónde, faltar de casa

y venir luego muy falso,

con presumir que ha de hallar

la puerta abierta y los brazos?

De todo eso le disculpa

la libertad de los años,

fuera de que ¿qué delito

es, señor, si lo miramos

sin pasión, que un hombre mozo,

viendo que has determinado

querer vivir en la aldea

entre dos rudos villanos,

neciamente se despeche,

y que, mal aconsejado,

falte de tu vista un mes?

Que desde que vino ha estado

temeroso de tus iras,

en la casa retirado

del monte, sin salir della;

merézcate, pues, mi llanto,

que vuelva a casa.

Ahora bien,

por ti, en fin, se ha de hacer algo;

avísale de que venga.

Guárdete el cielo mil años;

y el aviso seré yo

que aquesta tarde cazando

iré al monte y le diré

que venga a besar tu mano.

Haz tú allá lo que quisieres.

¿Qué hiciera yo, ¡cielo santo!,

por saber dónde don Juan

está y dónde su contrario?

Que, ¡vive Dios!, que se viera

en mí el ejemplo más raro

de amistad que ha visto el mundo.

Bien, señora, se ha logrado

la intención.

Es cierto, pues

no es cuanto dispongo y trazo

amor de mi hermano solo,

sino mío, procurando

que la casa desocupe

del monte porque sin tantos

riesgos el Príncipe pueda

ir allá tal vez, logrando

mi amor la ocasión de verle.

Y así, Julia, a ese crïado

que trajo el papel, dirás

que a caza esta tarde salgo;

que bien puede en el castillo,

pues ya conoce a Belardo

su casero, entrar, que yo,

en diciéndole a mi hermano

como mi padre le espera,

podré hablarle en él.

No en vano,

como es pobre amor, es todo

trazas, cautelas y engaños.

Dame un arcabuz, que quiero

por el camino ir tirando;

y venga atrás la carroza.

Aquí está.

¿Para qué me armo,

Amor, con armas de fuego,

si cuando a campaña salgo

contra ti, me vences solo

con una flecha y un arco?

¿Qué hace Serafina?

¿Ya

no sabes que es excusado

el preguntarlo?

Eso es

decirme que está llorando.

Es verdad.

Desde el instante

que desmayada en mis brazos

pasó del golfo del fuego

a incendios de agua, trocando

del un extremo a otro extremo

dos elementos contrarios,

no se enjugaron sus ojos;

pues apenas en el barco

se vio en mi poder, cobrada

de aquel pálido desmayo,

cuando a llorar empezó,

de suerte que un breve espacio

no han podido mis caricias

hasta hoy suspender su llanto.

Pensé yo, mas no pensé,

que aun tiempo para pensarlo

no tuve, que Serafina...

Espérate fuera, Fabio.

Y tú, escuchame, porque

mi nombre oyendo en tus labios,

y oyendo mi mal, del nombre

también el intento, trato

de aprovechar la ocasión

porque de una vez salgamos

tú de dudas, yo de penas

y de confusiones ambos.

¿Pensaste, ¡ay de mí!, que fuera

mi decoro tan liviano,

tan fácil mi estimación,

mi sentimiento tan vano,

mi vanidad tan humilde,

mi tormento tan villano

y mi proceder tan otro,

que me hubiera consolado

de haber en un día perdido

esposo, casa y estado,

honor y reputación,

con solo hallarme en tus brazos

vencida de tus traiciones,

forzada de tus agravios?

No pensé, pero pensé...

¿Qué?

Que por el mismo paso

que fue tan desesperada

mi acción, fueran tus agrados

menos crüeles, pues vemos

que amor en lo temerario

vive, y disculpa no tiene

un error enamorado,

como no tener disculpa:

tanto ama el que yerra tanto.

Esa razón, tan sin ella

para mí está, que antes saco

que quien lo destruye todo

nada estima; y así, ingrato,

y así, aleve, y así, fiero,

traidor, injusto, tirano...

Pero no, no digo bien,

ya de otro estilo me valgo:

don Álvaro, mi señor,

supuesto que ya este caso

ha sucedido y no tiene

remedio, ¿para qué andamos

arguyendo en lo que hubiera

sido mejor? Ya los astros

lo dispusieron así,

ya lo quisieron los hados,

ya lo admitieron los cielos;

pues bien, al remedio vamos,

y débate yo el oírme,

si es que he de deberte algo.

Yo, don Álvaro, no aliento,

sin temer que, inficionado

el aire de los suspiros

de don Juan, me encuentre; paso

no doy que, creyendo verle,

de mi sombra no me espanto,

siendo a aquestas ilusiones

aquesta casa de campo

adonde tú me has traído,

sepultura de mis años.

Tú, conseguida, no puedes

conseguirme, pues es claro

que no consigue quien no

consigue el alma; y es llano

que una hermosura sin ella

es como estatua de mármol,

en quien está la hermosura

sin el color del halago;

vencida, mas no gozada.

¡Oh, mal haya amor villano,

que la fuerza del cariño

la funda en la de los brazos!

Don Juan es noble ofendido:

solo en esto digo harto.

Que sepa de ti es forzoso,

pues, habiéndose quedado

Flora en Barcelona, ella

lo habrá dicho. Pues pongamos

a este miedo, a este peligro

y a esta desdicha un reparo;

este solo puede ser

que tu amor desesperado

de que en mí ha de hallar consuelo,

se resuelva en rigor tanto

a perderme de una vez:

sea mi sepulcro el claustro

de un convento en que ignorada

mi vida...

Suspende el labio,

no prosigas, que primero

que yo viva sin ti, un rayo

me mate, ¡válgame el cielo!

¡Ay de mí!, que ya este acaso

segunda vez sucedió:

mi muerte está pronunciando.

No, no temas, que yo, aunque

me asusto, no me acobardo.

¡Hola! ¿Qué es eso?

Que Porcia,

tu hermana, viene cazando

por el bosque y a las puertas

llega del castillo.

En tanto

que yo voy a recibirla,

por si entrar quiere a este cuarto,

Serafina, al aposento

te retira de Belardo.

¿Cómo ha de salir de aquí,

si ya Porcia ocupa el paso?

Pues éntrate en esa cuadra.

¡Cielo, tu favor aguardo!

Hermana, Porcia, ¿qué es esto?

Llegar, Álvaro, a tus brazos

con dos gustos; uno es

decirte que, más humano,

mi padre me envía por ti;

y otro, haber hecho, llegando

a las puertas de la torre,

el tiro más acertado

que hice en mi vida, porque

tan veloz pasaba un gamo

que con matarle corriendo,

puedo decir que volando.

Que vengas gustosa estimo.

Tan ufana me ha dejado

el tiro que no quisiera

esta tarde tan temprano

dejar el monte; y así,

mientras yo quedo cazando,

ve tú a la aldea; porque

mi padre, que has estimado,

el perdón vea en la priesa

con que le besas la mano.

Dices bien, mas no te quedes

tú aquí.

Tras ti al monte salgo.

Pues en él te dejaré.

Norabuena.

¿Oyes, Belardo?

Di al Príncipe que me espere

aquí si viniere acaso

esta tarde.

Así lo haré.

Belardo, oyes, en sacando

yo de aquí a Porcia, retira

a esa dama de ese cuarto.

¿Que haya quien diga, señores,

que es oficio aprovechado

el de alcahuete y a mí

no sepa valerme un cuarto?

Ve aquí a don Álvaro y Porcia,

que me hacen su secretario

y al cabo del año no

me dan sino sobresaltos.

¿Fuese Porcia?

Ya se fue.

Y lo estuve deseando,

porque si quisiera entrar

no pudiera embarazarlo;

que no tiene por de dentro,

aunque la anduve buscando,

llave ni aldaba esta puerta;

pero ya segura salgo.

No muy segura.

¿Por qué?

Porque hasta aquí viene entrando

un hombre.

Vuelvo a esconderme.

Y yo a temblar.

¿Qué hay, Belardo?

Seas, señor, bien venido.

Habiendo, Porcia, avisado

de que hoy aquí la vería,

faltando de aquí su hermano,

vengo a verla. ¿Dónde está?

Con él salió ahora al campo,

mas dijo que aquí la esperes.

No será mucho el espacio,

porque apenas el camino

del aldea tomé, cuando

vuelvo a verte.

¿Era hora

de merecer favor tanto?

¿Cómo podré remediar,

que la otra no esté escuchando?

Porcia y el Príncipe son.

El estar aquí mi hermano

ha sido causa de que

aquesta ocasión perdamos;

pero ya este inconveniente

mi ingenio lo ha remediado.

¿Cómo?

Haciendo con mi padre

que a casa le vuelva, dando

fin a su enojo.

Yo estimo,

como es justo, ese cuidado.

Miento, que aún dura en mi pecho

aquel incendio pasado.

Pero así, loca memoria,

sino te venzo, te engaño.

Ella oye cuanto se dicen.

¿A qué parte, amor tirano,

iré donde tú no reines?

Siempre yo quejarme trato.

¿Por qué ahora?

Porque sé

que os tiene un hermoso encanto

en Nápoles divertido.

¿Quieres ver cuánto eso es falso?

Pues ha muchos días que yo

de Nápoles también falto,

porque una grande tristeza

me tiene tan retirado

que en esta vecina quinta

lloro tu ausencia; y es tanto

el gusto de vivir solo,

que aquestos días he dado

en no salir della, y tengo

puesto el gusto en unos cuadros

que para una galería

me hacen los más celebrados

pintores de toda Italia,

y aun de España, pues yo he hallado

alguno que a Apeles puede

competir; y tan pagado

desto estoy, que todo el día

solo en verles pintar gasto.

A mí mi desconfïanza

me había dicho...

Esto va malo.

¿Qué tienes?

¿Qué ha sucedido?

Aunque no es nada, tu hermano

vuelve.

Pues en esa cuadra

te esconde.

Por ti lo hago

más que por mí.

Mal podré

resistirlo.

¡San Hilario!

¡Zas, entrose ya!

No puedo

asegurar el cuidado

de que Porcia a Serafina

no vea; y así, tomando

la vuelta, vengo a saber

si la ha escondido Belardo.

¡Ay de mí! Sin duda viene

de algún aviso informado.

¡Aquí Porcia! ¿A qué habrá vuelto?

Él llega. ¿Si sabe algo?

¿Porcia?

¿Hermano?

¿Cómo el monte

dejas tan presto?

El cansancio

me rindió, y vuelvo a buscar

en este sitio el descanso.

Eso sí.

Mas tú, ¿a qué vuelves?

A que, habiendo reparado

la condición de mi padre,

advierto lo mal que hago

en ir sin ti...

Aun eso, bien.

...porque, si vuelve a su enfado,

tú le reportes.

Pues, ¿hay

más de que juntos volvamos?

Eso quiero yo.

Yo y todo.

¡Quién no os entendiera a entrambos!

Así excuso que no vea

a Serafina.

Así trato

de que al Príncipe no vea.

¿No vienes?

Sí.

Vamos.

Vamos.

Lindamente se ha dispuesto.

Lindamente se ha trazado.

Pues mi hermana no la ha visto.

Pues no le ha visto mi hermano.

¡Si bien lo supieras! Pero

al fin, de mayores daños,

aqueste ha sido el menor.

¡Ha, señores encerrados,

si no estorbo, salir pueden!

En vano intentáis osaros

a conocerme.

Y aun vós

también lo intentáis en vano,

no ser de mí conocida.

Advertid...

Quitad la mano

del rostro, que es poca nube

para esconder cielo tanto.

Ya sé quién sois, y ya sé

que ha sido de Amor milagro

el traeros donde os vea;

y aunque imposibles acasos

lo hayan dispuesto, no quiero

saberlos ni averiguarlos,

porque no me estará bien

el perderos, al hallaros

en esta casa; y así,

porque me dure el engaño

de la duda, elijo el medio

de estar creyendo y dudando.

Solo esto faltaba ahora;

que estuviese enamorado

el amante de la hermana

de la dama del hermano.

Generoso Federico

de Ursino, si intento en vano,

como decís, ocultarme

de vós, ¡oh infelice!, en cuanto

al ser de vós conocida,

no en cuanto al segundo caso,

pues yo tan bien contra vós

de dos razones me valgo:

la primera es el secreto

que de mi vista os encargo,

y la segunda es pediros

que os vais, para que llorando

a mis solas, mis desdichas

pueda aliviarlas en algo.

Una y otra razón vuestra

ya conmigo han alcanzado

su pretensión. Vuestro nombre

jamás saldrá de mi labio;

y apartándome de vós,

bien que a mi pesar me aparto,

daré esta penosa ausencia

en albricias deste hallazgo.

Quedad con Dios, advirtiendo16

que me debéis más cuidados

que pensáis.

Reconocerlos

ofrezco, si no pagarlos.

Id con Dios.

Guárdeos el cielo.

Oís, ¿sabéis aquel adagio,

los dos, «cállate y callemos»?

Yo os lo ofrezco.

Yo os lo encargo.

¡Qué ventura!

¡Qué desdicha!

¡Favor, cielos!

¡Piedad, hados!

Que ya, viendo a Serafina,

espero vivir amando.

Que ya, sabiendo quién soy,

por puntos mi muerte aguardo.

¿Qué es lo que queréis?

Hablar

con el Príncipe quisiera,

para que ese cuadro viera

que acabo de retocar.

Pues ahora no está aquí,

que a caza esta tarde fue.

¿Vendrá presto?

No lo sé.

¿Qué es lo que pasa por mí,

fortuna deshecha mía?

Pero no lo digas, no,

que aun de ti no quiero yo

oírlo, porque sería

conmigo estar desairada

mi pena, al ver que una vida

que perdonó acontecida

no perdona pronunciada.

¡Válgame Dios! ¡Qué de cosas

debe en el mundo de haber

fáciles de suceder

y de creer dificultosas!

Porque, ¿quién creerá de mí,

que siendo, ¡ay de mí!, quien soy

en aqueste estado estoy?

Mas, ¿quién no lo creerá así?

Pues todos la escrupulosa

condición del honor ven:

¡mal haya el primero, amén,

que hizo ley tan rigurosa!

Poco del honor sabía

el legislador tirano

que puso en ajena mano

mi opinión, y no en la mía.

Que a otro mi honor se sujete

y sea, ¡oh injusta ley traidora!,

la afrenta de quien la llora

y no de quien la comete.

¿Mi fama ha de ser honrosa

cómplice al mal y no al bien?

Mal haya el primero, amén,

que hizo ley tan rigurosa.

¿El honor que nace mío,

esclavo de otro? Eso no.

¿Y que me condene yo

por el ajeno albedrío?

¿Cómo bárbaro consiente

el mundo este infame rito?

Donde no hay culpa, ¿hay delito,

siendo otro el delincuente?

De su malicia afrentosa,

¡que a mí el castigo me den!

Mal haya el primero, amén,

que hizo ley tan rigurosa.

De cuantos el mundo advierte

infelices, ¡ay de mí!,

¿habrá otro más que yo?

Sí,

pues cómplice de tu suerte,

tu misma vereda sigo;

luego otro hay más desdichado.

Pues a este tiempo has llegado,

ven discurriendo conmigo.

En busca de mi enemigo,

patria y hacienda dejé...

¿Y no hallaste rastro aunque

ya le llevabas contigo?

...no hallando huella en el mar,

disfrazado, solo y triste...

A Nápoles te veniste.

La causa fue imaginar

que si aquí fue amor primero,

aquí sin duda vendría.

Y aquí de un día a otro día

nos hallamos sin dinero.

A nadie quise llegar

sin honra a decir quién era.

Yo, juro a Dios, lo dijera,

con hambre, a todo el lugar.

¿Don Luis no es tu amigo?

Sí

pero, ¿a qué amigo llegara

yo a fïarme, en quien no hallara

un testigo contra mí?

¡Yo, a que ninguno supiera

mi desdicha cara a cara,

que con cuidado me hablara

y con lástima me viera!

No ha de saberse quién soy,

pues no soy, mientras vengado

no esté; y así, me he aplicado

en cuanto inquiriendo voy,

a que la curiosidad

nombre de oficio me dé.

No eres el primero que

sustenta su habilidad.

Y así, viendo que se hacía

esta obra de pintura,

como oficial, (¡qué locura!,

pero honrada como mía),

en ella me acomodé,

y si cúya era supiera,

antes de hambre me muriera.

Hicieras mal, mas, ¿por qué?

Porque ya una vez me vio

el Príncipe, y recelara

el conocerme.

Repara

en que tanto te trocó

la fortuna, que temer

no tienes, y estás de modo

que te has demudado en todo

cuanto no es enflaquecer.

Fuera de que en este estado

y en este traje, señor,

fuera el presumirlo error;

y más de quien sin cuidado

una vez sola te vio.

Pero este el Príncipe es.

Dame, gran señor, tus pies.

Español, ¿qué te obligó

a esperarme aquí?

Creyendo

el gusto que has de tener,

Príncipe invicto, en saber

que el cuadro que estaba haciendo

está acabado, he querido

ser yo el que antes te lo diga.

Mucho tu atención me obliga.

Pero, ¿qué fábula ha sido

la que acabaste primero?

La de Hércules, señor;

en quien pienso que el primor

unió lo hermoso y lo fiero.

¿Cómo?

Como está la ira

en su entereza pintada,

al ver que se lleva hurtada

el centauro a Deyanira,

y con tan vivos anhelos

tras él va, que juzgo yo

que nadie le vea que no

diga: «este hombre tiene celos».

Fuera de la tabla está,

y aun estuviera más fuera

si en la tabla no estuviera

el centauro tras quien va.

Este es el cuerpo mayor

del lienzo, y en los bosquejos

de las sombras y los lejos,

en perspectiva menor,

se ve abrasándose; y es

el mote que darle quiero:

«Quien tuvo celos primero,

muera abrasado después».

No solo en esta ocasión,

que el cuadro agradezca es bien;

pero el concepto también

te agradece mi pasión;

y pues a tiempo has llegado

que, trayendo mis desvelos

celos, me has hablado en celos,

te he de feriar un cuidado

a precio de una fineza

que quiero que hagas por mí.

Para servirte nací.

Sabrás que de una belleza

que una vez vi solamente,

tan rendido llegué a estar,

que no la pude olvidar

con haber vivido ausente.

Hoy, bien acaso, he sabido

dónde retirada vive;

y en tanto que Amor percibe

modo en que pueda rendido

solicitar sus favores,

imagino que no hubiera

cosa que más divirtiera

mis penas y mis rigores

que tener suyo un retrato;

tú, al fin, como forastero,

no la conoces, y quiero

fiarle de ti.

Solo trato

servirte con alma y vida,

mas no me atrevo, señor,

si es beldad tan superior,

sacarla tan parecida.

¿Por qué?

Porque lo intenté

alguna vez, y advertí

que la hermosura, ¡ay de mí!,

no se pinta bien.

Ya sé

que es difícil de pintar

si es perfecta la belleza;

pero de tu gran destreza

puedo el acierto fïar;

y cuando por el acierto,

español, no te eligiera,

por el secreto lo hiciera.

Que te he de servir, es cierto.

Pues ven conmigo, advertido

de que, si nos dan lugar,

a hurto la has de pintar.

Yo a la puerta prevenido

a todo trance estaré

por lo que allí sucediere,

de que he de librarte infiere.

Digo, gran señor, que iré

en tu palabra fiado,

y después en mi valor;

que aunque un humilde pintor

soy, quizá por ser honrado

vivo así.

De ti lo creo;

cree de mí que, agradecido,

verás tu deseo cumplido.

No sabes tú mi deseo.

Señor, ¿qué es esto?

En aquella

caja pequeña pondrás

colores y los demás

pinceles, y trae con ella

una pistola.

¿Qué nueva

aventura aquesta fue?

¿Dónde vas?

Yo no lo sé

donde el Príncipe me lleva;

ya que ultrajes de mi honra

quieren que pintor me vea

hasta que con sangre sea

el pintor de mi deshonra.

Ya, señor, que he merecido

que más humano me hables,

habiendo debido a Porcia

hacer estas amistades

segundo honor te merezca.

¿Qué es lo que tienes? ¿Qué traes,

que las pasiones del pecho

se te ven en el semblante?

Mira que, como yo soy

la causa de tus pesares,

me tiene desconfïado

tu tristeza, viendo que haces,

como en las farsas, extremos

disimulados aparte.

Don Álvaro, mi tristeza

de causa distinta nace;

no tienes la culpa tú,

esto que te digo baste

por ahora.

Poco fías

de mí.

¿Quieres no apurarme?

No me obligues que te diga

que don Juan Roca me trae

con esta pena.

¿Don Juan?

Sí.

Pues dime: dél, ¿qué sabes?

Apuremos, corazón,

toda la malicia al lance.

Que es desdichado por ser

mi amigo.

(¡Duda notable!)

Pues, ¿qué es lo que ha sucedido?

¿Qué más que haberle, un infame,

aleve, traidor, robado...

(aquí el aliento me falte,

porque no es bien que contigo

ni aun conmigo me declare;

mas, ya lo dije) ...a su esposa,

sin ser posible ayudarle

yo a vengar de su enemigo?

(¡Ay de mí! Todo lo sabe,

pues dice que no es posible

de su enemigo vengarle.

No sin mucha ocasión, ¡cielos!,

conmigo llegó a enojarse.

Desdichas, no me matéis...

Pues ya, ¡ay Dios!, que llega a hablarme

hoy tan claro, bien será

que yo de mano le gane

y cuente todo el suceso

tratando de disculparme.)

Señor, si...

Nada me digas,

que es en vano consolarme;

ya sé que querrás decirme

que es necia fineza darme

por entendido en desdicha

en que no puedo ampararle,

pues dél ni de su enemigo

ni de su esposa se sabe

desde el día que robada

faltó.

Mejorose el lance:

alentemos, corazón,

que ya es el recelo en balde.

¡Qué desdicha! Si supiera

yo del agresor cobarde,

de su afrenta, le buscara,

¡vive Dios!, para matarle

solo en fe de ser tu amigo.

¡Oh, cuánto estimo escucharte!

Pues señor, si tú no puedes,

como dices, ayudarle,

divierte tu pena.

Mal

se divierten penas tales;

pero, con todo, porque

no presumas que me falte

lugar para tu consejo,

al monte saldré esta tarde

ya que todos estos días

deste gusto me privaste.

Manda poner la carroza,

que quiero, ya que las paces

hicimos, dar por allá

la vuelta.

Yo, pues, delante

iré, para que Belardo

de casa, señor, no falte.

No es sino por prevenir

que Serafina se guarde.

Paréceme bien.

Aquí

don Pedro, señor, el padre

de Serafina, te busca.

Pues dile que entre, no aguarde;

sin duda, el mismo cuidado

que tengo es el que le trae.

Señor don Luis, vuestros brazos

me dad.

¿Ventura tan grande,

señor don Pedro, merecen

retiradas soledades?

Un cuidado me ha traído:

yo, señor don Luis

(Pesares,

pues me afligís atrevidos,

no me consoléis cobardes.)

traigo una pena estos días

que de los olvidos nace

de mi hija y de don Juan,

pues no me escriben; y nadie

a quien yo escribo responde

a propósito. Pues sabe

el mundo que la amistad

vuestra ejemplo es de amistades;

merced me haced de decirme

qué sabéis dél.

¡Duda grave!

Pues decirlo y no decirlo

es a su honor importante.

Mas menor inconveniente

es que lo dude y lo calle;

que en materias del honor

hablar sin pensado examen

es muy difícil, aunque

a muchos parece fácil.

¿Qué me respondéis?

Que ya

no extraño que a mí me falten

cartas, faltándoos a vós.

Pues paso más adelante,

pero dándome palabra

de que lo que os diga a nadie

lo diréis.

Sí doy.

Pues yo...

Si vas al monte esta tarde,

señor... Mas, ¿quién está aquí?

Quien a vuestras plantas yace

tendido siempre.

Los brazos,

señor, esta deuda paguen.

Perdona, Porcia, que yo

los cumplimientos ataje.

Señor don Pedro, venid

conmigo; y puesto que parte

el camino de la corte

el monte, que os acompañe

hasta él es justo; hablaremos

sin estas dificultades.

Obedeceros me toca.

Quedad con Dios.

Él os guarde.

Ven tú en la carroza, pues

ya va tu hermano delante.

Con más gusto fuera sola,

si fuera a ver a mi amante.

Aquesto has de hacer por mí;

y en prendas de que premiarte

sabré, este diamante toma.

Poco entiendo de diamantes,

que no valen si se venden

lo que si se compran valen.

Pero volvamos al caso:

mayores dificultades

venceré por ti.

Venid

conmigo vós, que yo en parte

os pondré que podáis verla,

sin ser sentido de nadie.

Guiad vós, que obedecer

nos toca, no hacer examen.

Piensa, español, que por mí

aquestas finezas haces.

Servirte, señor, deseo.

Ningún temor te acobarde,

que yo quedo aquí.

¿Temor?

Mal, señor, mi valor, sabes;

que no acobardan peligros

a quien no matan pesares.

Adiós; y para otra vez

doblones y no diamantes.

¿De qué se queja el vejete?

Pues que yo he callado, calle.

¿Qué tienes tú que decir?

Un cuento lo diga antes,

si no es que llega primero

alguno que me le ataje:

«A cuatro o cinco chiquillos

daba de comer su padre

cada día, y como eran

tantas porciones iguales,

un día se olvidó de uno.

Él por no pedir, que es grave

desacato de los niños,

estábase muerto de hambre.

Un gato maullaba entonces;

y dijo el chiquillo: 'Zape,

¿de qué me pides los huesos

si aun no me han dado la carne?'».

A este propósito dije

al viejo no me maullase

al oído, pues hasta ahora

aún no me han dado qué darle.

Ya te he entendido, y aquesta

cadena el descuido salve.

Y a ti te salve y regine,

deseslabonada a partes,

la cadena del demonio

en la vida perdurable;

aunque solo oír el cuento

para mí es paga bastante.

Quitémonos de la puerta,

y esperemos a esta parte

retirados.

Desta cuadra

al jardín la reja sale

donde ella suele venir

a divertirse las tardes;

entrad dentro y no hagáis ruido.

No haré; mas, ¿qué es lo que haces?

Por más seguridad, echo

por acá fuera la llave.

No, no cierres. ¿No es mejor

que yo tenga a todo trance

la puerta abierta?

No es.

Advierte...

Calla, no hables,

que es la que viene hacia aquí.

Pues ya es tiempo de que saque

la lámina y los matices.

¡Oh cuántas veces, pesares,

os saco a campaña a solas,

sin que en tan duro combate,

por vuestra parte o la mía,

la vitoria se declare!

Aún no puedo verla el rostro,

que está el villano delante.

¿Pues todo ha de ser, señora,

llorar?

No, amigo, te espantes,

si ya no es de ver que el llanto

no haga la pena süave.

Advierte...

Nada me digas,

y si quieres consolarme

sea con dejarme sola;

que quiero a la sombra que hacen

estos emparrados, ver,

tal el desvelo me trae,

si con el sueño firmar

puedo treguas si no paces.

De espaldas se ha puesto; no es

posible que la retrate.

Pues no te sientes así,

mejor será hacia esta parte,

porque de esas rejas corre

más templadamente el aire.

Dices bien. ¡Oh sueño, ven

a dar alivio a mis males!

¡Ce, la dama es esta!

Ya

aplico el pincel al naipe.

Mas, ¡ay de mí!, que su sueño

es de dos muertes imagen.

¿Qué miro? ¡Valedme cielos!

Que quiere hacer el dolor

que el retrato que el amor

erró, le acierten los celos.

Todo horrores, todo yelos

soy, sin ser ni luz ni trato;

que de mi valor ingrato

mudarme el arte procura,

pues ha hecho una escritura

viniendo a hacer un retrato.

Tan fuera de mí he quedado,

sin aliento y sin acción,

que pienso que el corazón

a otro pecho se ha mudado,

si ya no es que me ha dejado

por irla a reconocer

dudando que puede ser

que sin ver, hablar ni oír,

se haya atrevido a dormir

quien se ha atrevido a ofender.

¿Cómo en tan dura batalla

tengo, a pesar de mi estrella,

valor para conocella

y temor para matalla?

Mas, si encerrado me halla

el lance, ¿qué he de intentar?

¡Que haya sabido el pesar

hacer que esté preso yo

donde pueda verle y no

donde le pueda vengar!

Venganza ha de ser segura

la que ha de hacer el honor,

que es la sobra de valor

tal vez falta de cordura.

Fuera de que, si se apura

su venganza a mi esperanza,

la media parte me alcanza;

pues sufrir, temer, penar,

corazón hasta tomar

por entero la venganza...

¡Aguarda, espera! ¡No manches

tu noble acero en mi vida!

¡No me mates! ¡No me mates!

¿Qué es esto, mi bien?

Haber

visto entre sueños la imagen

de mi muerte, nunca fueron

tus brazos más agradables.

La dicha de un desdichado

siempre de un acaso nace.

Don Álvaro es, ¡vive el cielo!,

hijo de don Luis, su amante.

Repórtate, que a decirte

que viene hoy aquí mi padre

me he adelantado.

(¡Ya, cielos,

no hay sufrimiento que baste!

Cuantas razones propuse

aquí para reportarme,

al verla en sus brazos, todas

es forzoso que me falten.)

¡Muere traidor! ¡Y contigo

muera esa hermosura infame!

¡Ay de mí!

¡Válgame el cielo!

Ahora, más que me maten;

que ya no estimo la vida.

¡El ruido se oyó a esta parte!

¡Entrad todos!

¿Qué ha sido esto?

Llegar, infelice padre,

muerta a tus brazos porque

no tengas tú que matarme.

Yo a tus plantas porque en ellas

mi vida infeliz acabe.

¿Serafina?

¿Álvaro?

¡Cielos!

¿Quién vio tragedia tan grande?

Sin duda le han descubierto.

Al que pretenda injuriarle

le quitaré yo mil vidas,

puesto que está en esta parte

en mi confïanza. Pero,

¿qué espectáculo notable

es aqueste?

Un cuadro es

que ha dibujado con sangre

el pintor de su deshonra.

Don Juan Roca soy: matadme

todos, pues todos tenéis

vuestras injurias delante.

Tú, don Pedro, pues te vuelvo

triste y sangriento cadáver

una beldad que me diste;

tú, don Luis, pues muerto yace

tu hijo a mis manos; y tú,

Príncipe, pues me mandaste

hacer un retrato que

pinté con su rojo esmalte.

¿Qué esperáis? Matadme todos.

Ninguno intente injuriarle,

que empeñado en defenderle

estoy. Esas puertas abre.

Ponte en un caballo ahora

y escapa bebiendo el aire.

¿De quién ha de hüir? Que a mí,

aunque mi sangre derrame,

más que ofendido, obligado

me deja, y he de ampararle.

Lo mismo digo yo, puesto

que aunque a mi hijo me mate,

quien venga su honor, no ofende.

Yo estimo valor tan grande;

mas, por no irritar la ira,

me quitaré de delante.

Honrados proceden todos;

y para que en mí no falte

también otra ilustre acción,

la mano a Porcia he de darle

de esposo.

Dichosa he sido.

Porque en boda y muerte acabe

el pintor de su deshonra,

perdonad yerros tan grandes.